Capítulo 6:

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Punto de vista de Haven Kramer

Phoebe, sobresaltada por la autoridad de mi voz, salió de la habitación sin decir una palabra más. Por un momento, el miedo que me tenía había superado al miedo que le daba aquella habitación.

Al quedarme a solas con Demetri, me acerqué a la cama y empecé a examinarlo, apoyando una mano en su frente. Tenía la piel fría y húmeda.

No tenía fiebre. Eso fue un pequeño alivio, pero la falta de calor era igual de alarmante. Indicaba que el sistema se estaba colapsando, que la microcirculación del cuerpo fallaba al retirar la sangre hacia el centro para proteger lo que quedaba de los órganos vitales.

Apreté dos dedos contra su arteria carótida, contando el ritmo lento y débil al compás de mi reloj interno.

Cuarenta y cinco latidos por minuto. Crítico.

Su respiración era superficial e irregular, sus labios tenían un tono azulado, un claro signo de hipoxia grave.

Charly no había mentido. Realmente se estaba muriendo.

Los fragmentos de plata de las cuchillas habían entrado en su torrente sanguíneo, actuando como una neurotoxina de metal pesado, colapsando sistemáticamente sus sistemas orgánicos célula a célula.

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Esto era peor de lo que había imaginado.

Sentí cómo el peso del desafío se cernía sobre mí, pesado y real. Pero con él llegó una oleada familiar de adrenalina, la misma emoción que solía sentir antes de entrar en el quirófano principal de Astraea.

Era cirujana. Nunca abandonaba a mis pacientes. Nunca. Y me negaba obstinadamente a aceptar la derrota ahora.

A juzgar por la progresión necrótica del tejido y la velocidad del fallo sistémico, le quedaban menos de treinta días a menos que se aislara y extrajera la plata de inmediato.

Phoebe regresó, sin aliento, cargando con una palangana de agua humeante, una pila de sábanas de lino rasgadas y varias botellas de licor oscuro.

—Deja eso ahí y quítale la ropa —dije, sin apartar la mirada de Demetri.

Phoebe vaciló, sonrojándose. —Señorita, eso… eso no es apropiado…

Giré la cabeza y la miré con una mirada tan afilada como un bisturí. «Ahora mismo, yo decido lo que es correcto. Si quieres que viva, harás exactamente lo que te diga», le dije, con voz baja y teñida de advertencia.

Intimidada, asintió. Juntas, le quitamos a duras penas el camisón manchado, cuya tela estaba rígida por el sudor seco, separándolo con cuidado de su cuerpo herido.

Cuando por fin quedó al descubierto, Phoebe soltó un pequeño grito ahogado. Su cuerpo llevaba las huellas de una lucha brutal, marcado por viejas cicatrices plateadas y heridas recientes e infectadas.

Pero, más allá de los daños, la estructura subyacente era inconfundible: hombros anchos, cintura esbelta, la poderosa musculatura de un depredador alfa.

Lo examiné con ojos puramente clínicos, trazando en mi mente las vías quirúrgicas.

Empapé un paño en agua tibia, lo escurrí y comencé a limpiarle la piel, con movimientos eficientes y suaves, evitando las heridas más graves.

Cuando llegué a su rostro, me detuve. Estaba fuertemente vendado con vendas de lino, claramente colocadas a toda prisa en algún campo de batalla.

Estaban manchadas de sangre seca y pus amarillento, ocultando casi todo excepto la línea de su mandíbula y la tenue forma de su nariz bajo las capas de tela.

Solo se veía una franja de piel en la sien y a lo largo de la línea del cabello, pálida, casi translúcida, teñida del gris enfermizo propio de una intoxicación grave por plata.

No podía ver sus rasgos, pero lo poco que se adivinaba sugería una estructura ósea fuerte bajo los vendajes. Eso era todo lo que necesitaba saber por ahora.

Continué con la limpieza. Una extraña y desagradable punzada me atravesó el pecho cuando mis dedos rozaron el borde de los vendajes, pero la reprimí sin piedad.

Era un paciente. Una herramienta. Nada más.

Terminé de eliminar la suciedad superficial de su cuerpo. Ahora venía la parte crucial: las propias heridas.

Cogí una de las botellas de licor, un whisky tosco y sin refinar, y saqué el corcho.

Phoebe se dio cuenta de lo que pretendía hacer y se tapó la boca con las manos. —Señorita, ¿qué está haciendo? ¡El alcohol lo quemará vivo!

—No puede sentirlo —dije fríamente, observando el profundo estado comatoso de su sistema nervioso central—. Pero si no desinfecto estas heridas, la sepsis lo matará antes de que se ponga el sol.

Sin decir nada más, incliné la botella. El líquido ámbar y acre salpicó directamente sobre la herida más grande y grotesca de su abdomen.

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