Capítulo 5:

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Punto de vista de Haven Kramer

A la mañana siguiente, unos tímidos golpes en la puerta me despertaron. Una joven de mi misma edad, con unas cuantas pecas en la nariz y una mirada asustada, entró en la habitación.

—Soy Phoebe Hayes, señorita —susurró—. Me… me han enviado desde la finca de los Kramer.

Era mi única criada, la única persona que quedaba de mi antigua vida.

Phoebe miró a su alrededor, a la habitación fría y despojada, y se le llenaron los ojos de lágrimas. —Señorita, ¿cómo han podido hacerle esto?

Frente a la fría indiferencia de la mansión de los Contreras, su auténtica angustia era como una pequeña vela titilante en la oscuridad. Sentí cómo un calor me invadía el pecho.

—Estoy bien, Phoebe —dije, y me sorprendió descubrir que lo decía en serio—. Al menos tengo un techo sobre mi cabeza.

Phoebe se acercó, bajando la voz hasta convertirla en un susurro cómplice mientras me ayudaba a deshacer las pocas pertenencias que me habían permitido traer.

«Señorita, ¿se ha enterado? Bajé a la cocina a por agua caliente y los guardias de menor rango que acababan de llegar del territorio principal estaban cuchicheando sobre la boda de Charly. ¡Dicen que ella y el Alfa Darren tuvieron una pelea terrible anoche!».

Me contó los rumores con los ojos muy abiertos: el repentino y violento sarpullido que le había destrozado la cara a Charly, el asco que el Alfa Darren había mostrado en público y cómo él se había marchado furioso para pasar la noche con una criada llamada Jenna White.

Escuché con una sonrisa tenue y fría en los labios, mientras mi dedo trazaba el borde de mi tocador.

𝗗e𝘀с𝘶𝘣r𝗲 𝗻uе𝗏𝗮s 𝗵𝗂𝘴𝘵or𝗶𝖺𝘴 𝗲𝘯 n𝗈𝗏e𝗹𝖺𝘀𝟦𝘧aո.cо𝘮

Setenta y dos horas. El periodo de incubación del extracto de la Flor Fantasma había sido matemáticamente perfecto. Sin antihistamínicos modernos, ese empalagoso aroma a guisante de olor la mantendría arañándose la propia piel durante días.

Una pequeña lección. El examen final aún estaba por llegar.

—Phoebe —dije, interrumpiendo su parloteo—, llévame a ver al Alfa Demetri.

Phoebe se quedó paralizada, y su rostro palideció de miedo.

—Señorita, ¿quiere verlo? Dicen… dicen que es aterrador. Y el veneno plateado, dicen que es contagioso.

—Soy su compañera —dije, en un tono que no admitía réplica—. Tengo derecho a verlo.

Mis propias palabras sonaban extrañas en mi boca. Su compañera. Una designación política. Una ficción jurídica.

Ante mi insistencia, Phoebe me condujo a regañadientes por los pasillos oscuros y silenciosos de la mansión, adentrándonos en el ala más prohibida de la casa. El aire se volvía más viciado cuanto más nos adentrábamos, un hedor débil pero persistente que me recordaba a un hospital abandonado.

A medida que bajaba la temperatura, las señales invisibles de un paciente moribundo comenzaron a llegarme.

Mis años en la Academia Médica Imperial de Astraea habían agudizado mis sentidos hasta hacerlos más precisos que cualquier instrumento de diagnóstico.

Incluso a varios metros de distancia, mi nariz captó el sutil y característico aroma dulce de los órganos moribundos, y el inconfundible regusto metálico de una grave intoxicación por plata.

La conclusión diagnóstica que se formaba en mi mente no hacía más que confirmar lo que ya sospechaba: el paciente estaba a punto de morir.

Llegamos a una pesada puerta de roble. No había guardias montando guardia. El aire aquí estaba cargado con el aroma de hierbas medicinales inútiles y algo más, algo repugnante: el olor a descomposición.

Phoebe se detuvo, temblando. «No puedo, señorita. Lo siento».

Respiré hondo, con el aire fétido escociendo en mis fosas nasales, y empujé yo misma la pesada puerta, liberando un hedor abrumador.

Me golpeó una oleada de podredumbre, infección y sangre rancia, un olor que conocía bien de mi vida pasada. El olor a sepsis. El olor a muerte.

La habitación estaba a oscuras, con las ventanas cubiertas por gruesas cortinas cargadas de polvo. Mis ojos se acostumbraron a la penumbra y mi mirada se posó en la gran cama situada en el centro de la habitación. Allí yacía una figura, inmóvil.

Avancé lentamente, con el sonido de mis propios pasos anormalmente fuerte, y por fin lo vi.

El hombre de la cama no era simplemente un Alfa lisiado. Era un cadáver en potencia. Un cuerpo abandonado a la putrefacción.

Demetri yacía inmóvil como una piedra, con el rostro ceroso y gris, los labios agrietados y secos, cubierto por una manta fina y sucia.

Extendí la mano y levanté una esquina de la manta, y un grito ahogado y involuntario se escapó de mis labios.

Su cuerpo era un mapa de agonía. Heridas profundas y crueles, muchas de ellas claramente causadas por cuchillas de plata, marcaban su torso y sus extremidades. Los bordes de las heridas estaban negros y necróticos. Peor aún, la mayoría de ellas supuraban pus, el origen de aquel horrible olor.

Esto no era curación.

Esto era negligencia.

Esto era una ejecución lenta y deliberada.

No había miedo en mis ojos, solo la ira fría y aguda que siente un cirujano al ver a un paciente tan horriblemente maltratado.

Me volví hacia Phoebe, que se quedaba paralizada en la puerta, con el rostro convertido en una máscara de terror.

«Phoebe», dije, con voz aguda y autoritaria, despojada de toda emoción, «ve a hervir agua. Toda la que puedas llevar. Y tráeme paños limpios y el alcohol más fuerte que haya en esta casa. Ahora».

Mi quirófano era una tumba, y mi paciente estaba medio muerto. Pero el cirujano ya había llegado.

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