Capítulo 1081:

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«Lógica», dijo Paxton. Su voz era grave y rasgaba el silencio de la sala. «Es lo único que nos diferencia de los animales. Y, sin embargo, al mirar a esta clase, me temo que Darwin quizá fuera demasiado optimista».

Una risita nerviosa recorrió el grupo de alumnos.

Paxton no sonrió. Volvió a mirar hacia el aula, con la mirada recorriendo las filas —una mirada impactante, de color ámbar pálido. Ni marrón, ni avellana. Ámbar. Como un lobo que llevaba semanas sin comer.

Su mirada barrió la primera fila, luego la del medio, y finalmente se detuvo en la última. En ella.

Lila sintió que se le cortaba la respiración. Aquella mirada la golpeó como un puñetazo: pesada, como una manta de lana mojada que le echaran por encima de la cabeza.

Él la miró fijamente durante cinco segundos. Diez. El silencio se hizo tenso y frágil.

Entonces habló.

«Tú. La de atrás. La que intenta pasar desapercibida».

Lila tragó saliva. Tenía la garganta como papel de lija.

«Sí, tú. ¿Cuál es el defecto fundamental del razonamiento emocional?».

Lila se puso de pie. Sentía las piernas temblorosas. Llevaba un jersey grueso para ocultar cuánto peso había perdido desde que comenzaron las batallas legales, pero aún así se sentía expuesta.

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«El razonamiento emocional da por sentado que, como sentimos algo, debe de ser cierto», dijo, con voz tranquila pero firme. «Pasa por alto las pruebas en favor de la sensación interna».

Paxton ladeó la cabeza. La miró como si fuera un problema matemático que no pudiera resolver.

«Correcto», dijo en voz baja. «Siéntate».

Se dio la vuelta bruscamente, como si seguir mirándola le resultara doloroso.

Volvió a pasearse por la clase.

«Deja de hacer clic con ese bolígrafo», espetó de repente, sin levantar la vista.

Un chico de la tercera fila se quedó paralizado. El clic-clac rítmico apenas era audible para el resto de la clase, pero Lila pudo ver cómo Paxton se estremecía como si alguien le estuviera clavando un clavo de ferrocarril en la oreja.

«He dicho que pares», gruñó Paxton. Se giró, y la violencia de su expresión era aterradora. «Fuera».

«Profesor, es que…»

«¡Fuera!», rugió Paxton. El sonido rebotó en las paredes y la mitad de la clase se sobresaltó.

El chico cogió a toda prisa su mochila y salió corriendo.

Paxton se quedó allí de pie, con el pecho agitado, una mano presionada contra la sien. Parecía un hombre cuya piel le quedaba demasiado ajustada.

Lila lo observaba. No sentía miedo. Sentía una extraña atracción magnética.

Porque conocía esa mirada. Era la mirada de un hombre ahogándose en el ruido.

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