Capítulo 1080:

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El pasillo que daba al aula era un túnel de pasos que resonaban y conversaciones amortiguadas: un calvario sensorial por el que Lila Lawson avanzaba con la cabeza gacha.

Antes de empujar las pesadas puertas dobles, se detuvo para mirar su móvil. Había un mensaje de su abuelo, Liam, enviado hacía dos días: «Mantén la concentración, cariño. Le he pedido a un amigo que esté pendiente de todo. No estás sola». No había sabido nada de él desde entonces. Un escalofrío de inquietud le recorrió la espalda, ajeno a las corrientes de aire del pasillo.

Miró por encima del hombro. Durante las últimas veinticuatro horas, había sentido una extraña tensión en el ambiente: la sensación de que la observaban. No de forma depredadora, sino como una sombra silenciosa y pesada que la seguía justo más allá de su visión periférica.

Un hombre con traje oscuro estaba junto a la fuente de agua, leyendo un periódico que parecía tener varios días. No no la miraba, pero su postura era demasiado rígida, demasiado alerta. Le recordaba las historias que Liam solía contar sobre la seguridad privada de la familia Sterling: fantasmas que despejaban el camino antes incluso de que te dieras cuenta de que había un obstáculo.

Respiró hondo y se adentró en el aula, buscando la relativa oscuridad del interior, con la esperanza de encontrar un rincón donde el mundo —y sus sombras— no la miraran con ojos tan compasivos.

Lila se sentó en la última fila, con los dedos aferrados al borde del pupitre hasta que sus nudillos adquirieron el color del hueso viejo.

La sala estaba fría. No solo en cuanto a la temperatura, que se mantenía en unos estériles sesenta y ocho grados, sino también en cuanto al ambiente. Parecía desprovista de oxígeno.

Se quedó mirando al hombre que se paseaba por el escenario: el profesor Paxton Pierce.

No parecía un profesor. Parecía un hombre que acababa de salir de una pelea de bar y se había topado por casualidad con una universidad. Su traje era caro —de lana gris antracita a medida—, pero lo llevaba con cierto desdén, con el primer botón de la camisa desabrochado y la corbata suelta.

Dejó de pasearse.

Se volvió hacia la pizarra y escribió una sola palabra con letras irregulares y agresivas.

𝖯𝗮𝘳𝘁𝗶𝗰і𝗽𝘢 𝘦𝘯 𝗻𝗎е𝘀𝘵𝘳а 𝘤𝗈𝗺𝘂ոi𝗱𝗮d 𝗱𝖾 𝗇𝗈𝗏е𝗹а𝘀4fa𝗇.c𝗼𝗆

Lógica.

El rotulador chirrió.

Lila vio cómo se le tensaban los hombros. Fue sutil: una contracción microscópica del músculo trapecio, un parpadeo que duró una fracción de segundo de más. Si no hubiera pasado los últimos seis meses viendo cómo Liam se deterioraba bajo el inmenso estrés de las disputas sucesorias, no se habría dado cuenta. Pero ahora dominaba a la perfección el lenguaje del dolor oculto.

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