Capítulo 1082:

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El dolor de cabeza comenzó en la base del cráneo de Paxton y le rodeó la cabeza como una banda de hierro al rojo vivo.

Estaba sentado en su despacho con las luces apagadas y las persianas bajadas.

El silencio debería haberle ayudado. Pero el silencio nunca era real.

Se oía el zumbido del sistema de climatización. La vibración lejana del metro, tres plantas más abajo. La sangre corriendo en sus propios oídos. Era una cacofonía.

Abrió el cajón del escritorio y sacó un frasco de pastillas de color ámbar. Se quedó mirándolas fijamente.

Lobotomía química. Así era como las consideraba. Estabilizadores del estado de ánimo. Amortiguadores sensoriales. Los odiaba. Hacían que sintiera el cerebro envuelto en algodón: no podía pensar, no podía calcular. Y para un hombre cuyo imperio entero, el Grupo Pierce, se había construido sobre un cálculo despiadado, no pensar era la muerte.

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Cerró el cajón de un portazo.

Llamaron a la puerta.

Paxton hizo una mueca de dolor. El sonido le golpeó la sien como un martillazo.

—Vete —espetó entre dientes.

La puerta se abrió de todos modos.

Giró la silla, dispuesto a destrozar a quienquiera que se hubiera atrevido a desobedecerle.

No era un estudiante. Y tampoco era el decano.

Era un hombre que ocupaba todo el umbral: un hombre que llevaba un traje que costaba más que el presupuesto anual de la universidad.

Damon Sterling.

Paxton entrecerró los ojos. «No sabía que tuviera horario de atención al público para multimillonarios».

Damon no sonrió. Entró y cerró la puerta suavemente tras de sí. Se movía con una gracia deliberada y fluida que Paxton reconoció de inmediato: el movimiento de un depredador que sabía exactamente cuánto espacio ocupaba.

«Liam Lawson te envía saludos», dijo Damon, con voz baja y cuidadosamente modulada. A Paxton no le sonó mal. «O lo haría él mismo, si no lo estuvieran trasladando de urgencia al St. Jude’s. Se desmayó hace una hora. El estrés acabó por doblegarlo».

Paxton se quedó inmóvil. «¿Se desmayó?»

«Un derrame cerebral grave. Llevaba meses gestándose, pero la presa acaba de romperse». Los ojos de Damon recorrieron la oficina a oscuras, examinándola. «Antes de perder el conocimiento, me pidió que investigara la situación de su nieta. Le preocupa que se esté ahogando. Pero, al examinar su entorno, te encontré a ti».

«No soy una amenaza para la niña», dijo Paxton.

«No. Eres un lastre». Damon se acercó, se detuvo junto a la ventana y miró a través de las lamas de las persianas. «Accedí a las imágenes de seguridad de tu aula. Vi lo que pasó.»

«Me halaga. ¿Averiguaste algo?»

«Averigüé que estás a punto de perder los estribos». Damon se giró. Sus ojos oscuros se clavaron en los de Paxton. «El chasquido del bolígrafo. Las luces. La agresividad. Estás al límite, Pierce».

Paxton sintió una oleada de ira defensiva. «No me conoces».

—Conozco tu neurología —dijo Damon. Se dio un golpecito en la sien—. Trastorno del procesamiento sensorial. De alto funcionamiento, pero volátil. Oyes electricidad, ¿verdad? Sientes la textura de tu camisa como si estuviera hecha de fragmentos de cristal.

Paxton se quedó inmóvil. Se había pasado toda la vida ocultando esto, enterrándolo bajo una reputación de genio excéntrico, de capullo difícil.

—Vete —susurró Paxton.

Damon no se movió. Metió la mano en el bolsillo y dejó una tarjeta sobre el escritorio. Blanca, de cartulina gruesa, con un logotipo médico genérico.

«Mi equipo médico privado», dijo Damon. «Se ocupan de neurodiversidades específicas. Mi mujer, Vesper, sufría sobrecargas sensoriales similares. Esta gente la ayudó a controlarlo sin convertirla en un zombi».

—No necesito caridad —espetó Paxton con desdén.

—No es caridad. Es un seguro —la voz de Damon se endureció—. Porque Lila Lawson está en tu clase. Y con Liam incapacitado, ahora está sola en un tanque lleno de tiburones. Si pierdes el control y le haces daño —aunque sea accidentalmente—, desmantelaré tu vida ladrillo a ladrillo.

Damon se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta.

—Está tranquila —dijo Paxton de repente. Las palabras se le escaparon antes de que pudiera detenerlas.

Damon se detuvo, con la mano en el pomo.

—¿Qué?

—La chica. Lila. —Paxton se quedó mirando la tarjeta—. Cuando la miré hoy… la interferencia se detuvo. Solo por un segundo.

Damon se volvió. Su expresión era indescifrable: una mezcla de lástima y advertencia.

—Entonces corres más peligro de lo que pensaba —dijo Damon—. No la arrastres a tu tormenta, Pierce.

Se marchó.

Paxton se quedó mirando la puerta cerrada. Cogió la tarjeta. Le temblaban los dedos.

Lila.

El nombre le sentó como agua fría sobre una quemadura.

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