Capítulo 694:

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«Está bien.» Tomó la cuchara de su otra mano y revolvió el agua. La probó. Hizo una expresión que pudo haber sido diversión. «Está salada. Nos adaptamos.»

«Easton, no puedo servirte—»

«No me estás sirviendo.» Apagó el quemador y movió la olla a una hornilla trasera. «Estamos cocinando juntos. Y a veces—» pasó por su lado alcanzando el aceite de oliva, su brazo rozando el hombro de ella, «—a veces las cosas no salen según lo planeado. Te adaptas.»

Hablaba de algo más que de pasta.

June lo observó rescatar la salsa —añadiendo jitomates extra, un chorrito de vino, balanceando la sal con acidez y dulzura. Sus movimientos eran confiados, sin prisa, el opuesto de la violencia que había presenciado en el garaje.

«¿Dónde aprendiste a cocinar?» preguntó.

«En la escuela de leyes.» No levantó la vista del sartén. «Ramen y remordimientos, ¿recuerdas? Pero mi abuela—» se detuvo, algo suavizándose en su rostro, «—creía que un hombre debería alimentarse solo. Alimentar a otros. Decía que era la diferencia entre existir y vivir.»

Comieron en la barra de cocina, sentados en taburetes, los platos de pasta rescatada entre ellos.

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June tomó el primer bocado. Se preparó para la sal, para el desastre, para la prueba de que había fallado en algo tan simple como la cena.

Estaba buena. No perfecta —la sal todavía estaba presente, un filo agudo bajo los jitomates y el ajo— pero buena. Más que buena. Honesta.

Easton la observaba. Esperando.

«Está—» comenzó.

«No mientas.»

Se rio. Se sorprendió a sí misma. «Está salada. Muy, muy salada.»

«¿Pero?»

«Pero—» tomó otro bocado, masticó, tragó, «—puedo saborear lo que debía ser. Lo que intentaba hacer.»

Easton asintió y tomó otro bocado del suyo, masticando con aparente satisfacción.

«Easton.» Dejó el tenedor. «¿Cómo estás comiendo eso? Está—»

«Deliciosa.»

«Es agua de mar. Está—»

«Es tuya.» La miró, sus ojos absoluta y aterradoramente abiertos. «La hiciste tú. Lo intentaste, cuando podrías haber pedido comida a domicilio, podrías haberte retirado, podrías haber hecho mil cosas más fáciles. Te paraste en mi cocina y cocinaste. Sal y todo.» Tomó otro bocado, deliberado, sin prisa. «Me voy a comer todo lo que hagas, June. Sal. Quemado. Desastre. Porque tú lo hiciste. Porque lo intentaste.»

Las palabras la golpearon en el pecho como un golpe físico.

Pensó en Cole, que nunca había comido nada de lo que ella cocinaba sin criticarlo. Que había devuelto platos, exigido cambios, tratado sus esfuerzos como trabajo de sirvienta.

Pensó en Crawford, que la habría llevado a un restaurante, habría pedido por ella, habría controlado incluso la experiencia de nutrirse.

Easton estaba comiendo su fracaso. Celebrándolo. Encontrando valor en el intento, no en el resultado.

«Estás loco,» susurró.

«Probablemente.» Terminó su plato, lo puso a un lado y tomó su mano. «Pero también soy tuyo. Sal y todo.»

June miró sus manos entrelazadas. La cocina a su alrededor —su espacio, su santuario, abierto para ella. Al hombre que se había movido por ese garaje como algo peligroso esa noche, y que ahora comía sus errores sin quejarse.

Se puso de pie. Fue al fregadero. Tiró el resto de la pasta al triturador.

«Oye.»

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