Capítulo 695:

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«No te voy a envenenar,» dijo, abriendo la llave del agua. «Ni con buenas intenciones. Hay un lugar en Bleecker. Abierto las veinticuatro horas. La mejor carbonara de la ciudad.»

Easton sonreía. Esa sonrisa aterradora y hermosa. «¿Me estás invitando a cenar?»

«Te estoy invitando a sobrevivir.» Se secó las manos y se volvió a mirarlo. «Y luego—» se detuvo, dejó que el silencio se extendiera, lo dejó ver la vulnerabilidad que le estaba ofreciendo, «—y luego quiero dormir. Dormir de verdad. Si—» tragó saliva, «—si vas a estar ahí. Cuando despierte.»

Easton se puso de pie. Cruzó el espacio entre ellos en dos zancadas. Sus manos encontraron su rostro, los pulgares trazando sus pómulos, y ella sintió el temblor en sus dedos —el mismo temblor que había sentido en los suyos propios.

«Siempre,» dijo.

Y la besó. No el beso desesperado y hambriento del carro. No el beso suave e interrogante de los amantes nuevos.

Una promesa. Un voto. El reconocimiento de que ambos habían visto oscuridad esa noche, y habían elegido la luz.

A tres kilómetros de distancia, en una torre que rozaba las nubes, Crawford Love estaba de pie frente a una ventana que daba a una ciudad que siempre había cedido a su voluntad.

Su oficina estaba a oscuras. Las pantallas detrás de él mostraban datos del mercado, noticieros, el pulso constante de información que era el sustento de su imperio.

Los ignoró todos.

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En su mano, un vaso de cristal. Dos dedos de whisky. El hielo se había derretido, diluyendo el ámbar en algo pálido y débil.

La puerta se abrió detrás de él. Su jefe de seguridad entró —el rostro golpeado, la postura defensiva, el fracaso irradiando de cada línea de su cuerpo.

«Señor. El equipo—»

«Ya sé lo que hizo el equipo.» La voz de Crawford era suave. Controlada. La voz de un hombre que había aprendido desde temprano que la emoción era una debilidad a explotar. «Ya sé que fallaron. Ya sé que ella lo sabe. Ya sé—» se volvió, y sus ojos tenían algo que hizo que el jefe de seguridad diera un paso atrás, «—ya sé que ella miró a mi hombre y me vio a mí. Y no le impresionó.»

«Señor, podemos reposicionarnos. Podemos—»

«Salga.»

El jefe de seguridad vaciló. Abrió la boca para discutir, para ofrecer soluciones, para salvar algo del naufragio.

Crawford se movió.

El vaso abandonó su mano a una velocidad que desmentía su inmovilidad, estrellándose contra la pared de mármol con un sonido como un disparo. El whisky y los vidrios se esparcieron por el suelo, el escritorio, los zapatos del jefe de seguridad.

«Salga. Ya.»

La puerta se cerró. Crawford se quedó solo en la destrucción, con el pecho agitado, las manos temblando, y aun así perfectamente, absolutamente quieto.

Ella lo sabía.

Lo sabía, y no había tenido miedo. No le había impresionado. Había mirado su vigilancia y visto debilidad, no fuerza. Le había devuelto a su hombre con un mensaje que no era rendición, ni negociación, sino guerra.

Alcanzó el teléfono. Buscó su número. Su pulgar se cernió sobre el botón de llamada.

¿Qué le diría? ¿Que lo sentía? ¿Que pararía? ¿Que podía parar?

No podía. Se conocía bien como para saber eso. La vigilancia continuaría, solo que más profunda, más oscura, más invisible. La protección escalaría, quisiera ella o no. La obsesión—

La obsesión no era negociable.

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