Capítulo 693:

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La mujer en el espejo no parecía alguien a quien acababan de recordarle que su vida estaba siendo documentada por un hombre que no podía aceptar un no.

Pero lo sentía. La violación. La rabia. La certeza fría y calculada de que Crawford Love acababa de convertirse en su enemigo.

No su rival. No su pretendiente.

Su enemigo.

Y June Erickson no perdía contra sus enemigos.

El elevador del penthouse se abría directamente hacia el recibidor del apartamento —un espacio de roble blanco y acero cepillado, minimalista hasta casi la esterilidad. June cruzó el umbral, escuchó cerrarse la puerta a sus espaldas, sintió el cerrojo electrónico encajar con un suave clic.

Sus hombros cayeron. Medio centímetro. Suficiente como para notarlo si uno estaba mirando.

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Easton estaba mirando.

«Estás temblando,» dijo.

«No estoy—» Se detuvo. Se miró las manos. Temblaban, apenas perceptibles, el resabio de la adrenalina y la violación y la extraña y peligrosa seguridad de estar aquí. Con él.

«Regadera,» dijo Easton. «Comida. Y luego hablamos.»

«No necesito—»

«Necesitas las dos cosas.» Ya se dirigía a la cocina, despojándose del saco del traje, enrollando las mangas hasta el codo. «Yo también las necesito. Eso fue—» se detuvo en la barra de cocina, sus manos encontrando el borde de mármol, «—eso fue más de lo que tenía planeado para esta noche.»

June lo observó. La forma en que sus hombros sostenían la tensión. La forma en que sus dedos se aferraban a la barra como si fuera a salir flotando.

Había sido violento por ella. Violencia eficiente, controlada, absolutamente aterradora. Y ahora le ofrecía pasta.

«Yo cocino,» se escuchó decir.

Easton se volvió. «No tienes que—»

«Quiero.» Las palabras la sorprendieron. No había cocinado en meses. No había tenido una cocina que se sintiera segura, un espacio que se sintiera suyo. «Necesito—» se detuvo, buscó la honestidad, «—necesito hacer algo con las manos. Algo normal.»

Easton la estudió durante tres segundos. Luego asintió, se alejó de la barra y señaló hacia el refrigerador.

«Adelante.»

La cocina era de Easton, pero había sido diseñada por alguien que entendía la funcionalidad. Estufa de grado profesional. Un bloque de cuchillos con hojas que de verdad mantenían el filo. Una despensa organizada con la precisión de un armario de suministros de laboratorio.

June encontró jitomates, ajo, aceite de oliva. Encontró una olla, la llenó de agua y la puso a hervir. Los movimientos conocidos —picar, saltear, revolver— asentaron algo en su pecho.

Estaba haciendo puttanesca. La receta que le había enseñado su mamá, cuando cocinar era amor y no sobrevivencia. La receta que había preparado para Caleb una vez, en una cocina prestada en Ginebra.

Empujó el recuerdo a un lado.

«Estás pensando en él.»

La voz de Easton llegó desde detrás de ella, suave, sin reproche.

El cuchillo de June se detuvo sobre un jitomate. «Estoy pensando en muchas cosas.»

«Estás pensando en la cámara. En lo que vio. En lo que tiene.»

El agua hirvió. June le echó sal. Demasiada —su mano se sacudió, el salero se inclinó, y los cristales blancos cayeron en cascada dentro de la olla.

«Mierda.»

Alcanzó la olla con intención de tirarla y empezar de nuevo.

La mano de Easton se cerró sobre la de ella. Cálida. Firme.

«Déjala.»

«Está arruinada. Está—»

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