Capítulo 655:

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«Correrá y mucho más», susurró Alycia, su mano moviéndose hacia el abdomen vendado. El dolor era constante ahora, real e insistente, un recordatorio de todo lo que la rabia de su padre le había arrebatado. «Se destruirá a sí mismo intentando remediarlo. Y mientras se hunde—» sus ojos se desplazaron hacia la ventana, hacia el horizonte de Manhattan reluciendo con riqueza indiferente «—nosotras tomaremos lo que quede.»

En lo alto de la Torre Compton, el sobre aterrizó sobre el escritorio de Cole con un golpe suave, casi delicado. Su jefe de gabinete retrocedió como si fuera algo volátil.

Cole no necesitaba abrirlo. La teatralidad pura del acto era su propio mensaje. Tomó un abrecartas, abrió el sobre con precisión quirúrgica y dejó que los fragmentos de papel se esparcieran sobre la caoba pulida. Una línea de firma rasgada del acuerdo de exilio. Un pedazo del cheque con las palabras «Doscientos Millones.»

«El mensaje que lo acompañaba era específico, señor», dijo su jefe de gabinete con cuidado. «La familia Compton le debe una vida a Caleb. Ella no quiere el dinero. Quiere que él pase el resto de su vida pagando.»

El puño de Cole se cerró sobre el escritorio. Las vendas del incendio en los Hamptons se mancharon de sangre fresca. Había intentado resolver el problema de los Beasley de manera limpia y permanente. Ella se lo había arrojado a la cara.

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«Cree que puede mantenerme atrapado invocando el nombre de mi hermano», dijo, su voz bajando a un gruñido tranquilo y controlado. «Cree que sigo siendo el hombre que le creyó.»

Se irguió. «Consíganme todo sobre los Beasley. Registros financieros, registros telefónicos, cada secreto que hayan enterrado. Y el médico que firmó ese informe —el Dr. Finch. Quiero saber cada error que haya cometido. Cada punto vulnerable que tenga.»

«¿El obstetra, señor?»

«Para el amanecer», dijo Cole. «Lo quiero quebrado para el amanecer.»

Se acercó a la ventana y miró la ciudad abajo. Había intentado resolver esto con dinero. Ese había sido el instrumento equivocado por completo. Esto no era una negociación —era una guerra. Y Alycia acababa de recordarle que él sabía cómo pelear una.

Su teléfono vibró sobre el escritorio. Miró la pantalla.

Luego se quedó completamente inmóvil.

El mensaje decía: Alycia Beasley. Azotea del Hospital Presbyterian. Amenaza de suicidio. Exige su presencia inmediata. Medios alertados.

El momento era demasiado preciso, demasiado perfectamente calibrado para ser cualquier otra cosa que desesperación. Algo le había forzado la mano —alguna presión de la que él todavía no estaba al tanto. Este no era un juego largo. Era una mujer acorralada haciendo el único movimiento que le quedaba.

Vio la trampa con claridad. Se dirigió hacia ella de todas formas.

Sus dedos se apretaron alrededor del teléfono hasta que la carcasa crujió.

Cuarenta minutos al hospital en el tráfico vespertino. Los medios ya concentrándose. La catástrofe de relaciones públicas que seguiría si ella realmente saltaba. El poder de negociación que ella tendría sobre él si no se presentaba.

«Presbyterian», dijo, su voz absolutamente plana, marchando hacia la puerta. «Ahora.»

No miró atrás los papeles rotos sobre su escritorio. Estaba caminando hacia su teatro, y la despreciaba por obligarlo a hacerlo. Pero se movía con el conocimiento frío y seguro de un hombre que tenía la intención de quemar todo el escenario hasta los cimientos.

El interior del Maybach era una tumba de cuero negro y silencio.

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