Capítulo 656:

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El asistente principal de Crawford estaba sentado en el asiento que daba hacia adelante, su tableta resplandeciendo con documentos de fusión de Morgan Stanley —ciento veinte mil millones de dólares en activos mediáticos, el trato que consolidaría la dominancia de Love Media Group durante la próxima década.

«Señor.» La voz del asistente vaciló ligeramente. «La cena. El señor Chen vuela de regreso a Londres esta noche. Si perdemos esta ventana—»

«Cancélala.»

Crawford no levantó la vista de su teléfono, donde una transmisión en vivo de su Equipo Fantasma mostraba el auto de June alejándose de la Torre Apex Bio.

«Señor, con todo respeto—»

Los ojos de Crawford se levantaron. Las palabras del asistente murieron de inmediato.

«¿Parezco un hombre al que le importa el dinero ahora mismo?» preguntó Crawford, su voz apenas por encima de un murmullo.

El asistente sacudió la cabeza y tomó su teléfono para fabricar una emergencia.

«Bien.» Crawford se volvió hacia la ventana, viendo la ciudad pasar borrosa. «Necesito estar en Masa. Encuentra la manera.» Hizo una pausa, su pulgar trazando el borde de la pantalla de su teléfono donde el rostro de June aparecía en una imagen de seguridad granulada. «El dinero es una herramienta. Ella es el propósito.»

Abajo, en la congestionada autopista FDR, el Range Rover de Cole Compton estaba atrapado en el tráfico. Su teléfono estaba pegado a un oído mientras un auricular seguro le transmitía un segundo flujo de información al otro.

«Está en el techo, señor», reportó su jefe de gabinete. «De pie en el borde. Ya hay camiones de medios de tres cadenas en el lugar.»

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A través del auricular, su jefe de seguridad habló en un tono bajo y medido. «Tenemos al Dr. Finch, señor. Está cooperando. La grabación se está cargando a su tableta ahora.»

Los nudillos de Cole estaban blancos sobre el volante. «Sellen el techo. Sin cámaras.»

«Ella exige verlo. Dice que saltará en cinco minutos si—»

«Dígale que voy.» Su voz era cero absoluto. «Dígale exactamente eso.»

Reprimió cada otro pensamiento y se concentró en la aritmética fría de la situación. Alycia no podía saltar —el desastre de relaciones públicas destruiría el precio de las acciones del Grupo Compton, desencadenaría una revuelta de la junta y expondría vulnerabilidades que había tardado años en ocultar. No saltaría. Esto era teatro, la misma actuación que había estado representando desde el principio.

Pero ahora tenía el guión de su acto final.

El Range Rover finalmente se liberó del tráfico y rugió hacia el camino de acceso del hospital. Cole salió antes de que se detuviera del todo, sus largas zancadas llevándolo hasta la entrada de servicio. La puerta de acceso al techo estaba cerrada con llave. La golpeó con el hombro —una vez, dos, el impacto sacudiéndose a través de sus quemaduras todavía en curación— y al tercer golpe el marco cedió con un chirrido de metal.

Salió al techo.

El viento lo golpeó como una pared física. Treinta pisos arriba, la ciudad se extendía abajo con indiferente resplandor. Alycia estaba de pie en el angosto borde del pretil, la bata del hospital azotando alrededor de sus piernas, sus pies descalzos pálidos contra el concreto.

Se giró al escuchar su entrada. Cole observó cómo sus ojos se desplazaban rápidamente sobre él —su estado desaliñado, las vendas manchadas de sangre— y la vio malinterpretar su expresión como miedo por su seguridad.

«Cole.» Su voz llegaba con el viento, temblorosa y ensayada. «Viniste.»

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