Capítulo 219:

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Y ahí estaba: una sola línea, cruda e innegable, añadida al parche de emergencia que acababa de salvar su activo multimillonario.

// CORRECCIÓN DE ESTABILIDAD // SIG: SOPHIA

Sophia.

El nombre de la ingeniera fantasma que había humillado a su equipo en el ISSDC. El fantasma en la máquina.

Era ella. Había sido ella todo el tiempo.

Tres días después, la ciudad bullía con la noticia del éxito del proyecto CyberNet. Se celebraba un gran banquete de celebración en el mejor hotel del centro de la ciudad, con el champán fluyendo y los flashes de las cámaras. Pero Isolde no estaba ni cerca de allí.

Estaba sentada sobre la lujosa alfombra del apartamento de Tribeca, con el sol de la tarde proyectando largas y cálidas sombras sobre el suelo. Effie yacía boca abajo cerca de ella, con la lengua fuera en señal de concentración mientras coloreaba un dibujo de un jardín. El silencio era apacible, un marcado contraste con el brillo y el ruido que llenaban el salón de banquetes al otro lado de la ciudad.

Su teléfono vibró sobre la mesa de centro, rompiendo la calma.

Era un mensaje de Harper.

𝖱о𝗆𝗮𝗇𝗰e 𝘪𝗇𝘵𝘦𝘯𝘴𝗈 en 𝗇𝗼𝘷e𝗅а𝗌4𝘧𝖺𝗻.𝗰оm

Harper: No mires Instagram. En serio. No lo hagas.

Isolde frunció el ceño. Harper la conocía demasiado bien: decirle que no mirara era la forma más segura de hacer que lo hiciera. Cogió el teléfono y abrió la aplicación.

Harper había enviado una captura de pantalla. Isolde la pulsó y, cuando la imagen llenó la pantalla, se le heló la sangre.

Era una captura de pantalla de la última historia de Belle.

La foto estaba tomada en el vestíbulo del ático de Lancaster, un espacio que Isolde conocía a la perfección. Pero sus ojos no se detuvieron en los suelos de mármol ni en el espejo dorado. Se fijaron, horrorizados, en el objeto que descansaba casualmente cerca de la puerta.

Era La Lágrima del Tiempo.

La obra del alma de Evelyn Carson. Una obra maestra de cerámica que se había expuesto en París —un recipiente de delicada y melancólica belleza que Isolde había apreciado más que casi cualquier otra cosa que poseyera—. No había podido recuperarla cuando se marchó, dando por sentado que Grayson tendría al menos la decencia de guardarla en la vitrina.

En cambio, la anticuidad de valor incalculable estaba posada sobre una alfombrilla sucia.

De su delicado cuello cónico sobresalían tres paraguas negros de mango largo, chorreando agua. Isolde amplió la imagen, conteniendo el aliento. El agua de los mangos de los paraguas se había acumulado en el borde, oscureciendo la cerámica. Y allí, en el borde del jarrón, había una grieta fina y dentada: prueba de que alguien había forzado un mango en la frágil abertura.

El pie de foto superpuesto decía: ¡Nuevo paragüero! Qué elegante. #FengShui

A Isolde le empezaron a temblar las manos. La rabia —incandescente y cegadora— le inundó las venas. Ese jarrón era la culminación de la obra de toda la vida de Evelyn, un símbolo de integridad artística y elegancia. Y Belle lo estaba usando como cubo para paraguas mojados.

Marcó el número de Grayson.

Sonó tres veces.

Grayson estaba en medio de una reunión estratégica de alto nivel cuando su teléfono vibró. Echó un vistazo a la pantalla, vio el nombre de Isolde y dudó. La sala se quedó en silencio, esperándolo. Con el ceño fruncido, pidió una pausa y contestó.

«¿Qué pasa?». Su voz era baja, impaciente.

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