Capítulo 220:

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«¿A esto te referías?», preguntó Isolde con voz ronca, temblando de rabia contenida. «¿A esto te referías cuando dijiste que Belle sabe apreciar las cosas? ¿A usar un jarrón antiguo como maldito paragüero?».

Grayson se alejó de la mesa de reuniones, frunciendo el ceño. «¿De qué estás hablando?»

«Mira las redes sociales de Belle», siseó Isolde. «Grayson, si te queda una pizca de conciencia —si tienes algún respeto por el arte o la historia—, me devolverás ese jarrón. Ahora mismo».

Colgó antes de que él pudiera responder.

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Grayson se quedó mirando el teléfono un momento y luego abrió Instagram. Pulsó en la historia de Belle.

Cuando se cargó la imagen, se quedó paralizado.

La Lágrima del Tiempo. Conocía su valor —no solo el nombre, sino la artesanía—, valorada en una fortuna por expertos de todo el mundo. Y allí estaba, repleta de paraguas mojados como una papelera de plástico de una tienda de todo a un euro.

Era una profanación.

Una oleada de vergüenza lo invadió. ¿Era esa la mujer que estaba a su lado?

Más tarde esa noche, cuando Grayson regresó al ático, lo primero que vio fue el jarrón, todavía en el vestíbulo. Se acercó y miró dentro. Se había acumulado un charco de agua de lluvia sucia en el fondo. Pasó el dedo por el borde y notó el filo de la grieta.

—Belle —llamó, con voz fría.

Belle salió del salón con una bata de seda, sonriendo alegremente. —¡Has llegado pronto! ¿Has visto mi publicación? Está recibiendo un montón de «me gusta».

—¿Qué es esto? —Grayson señaló el jarrón.

Belle parpadeó, con aire inocente. —¿El paragüero? Lo encontré en el trastero. Estaba acumulando polvo. El tamaño era perfecto para los paraguas, ¿no crees?

«Está agrietado», dijo Grayson, señalando el daño.

«Ah, eso». Belle hizo un gesto de indiferencia con la mano. «Uno de los paraguas estaba un poco apretado. Tuve que empujarlo para meterlo. Solo es una pequeña grieta, Grayson. Nadie mira tan de cerca un paragüero».

Grayson la miró —la miró de verdad—. Por un momento, lo único que sintió fue una oleada de repulsión. Era guapa, sí. Pero era superficial. Deliberadamente ignorante.

Quería gritar. Quería lanzar los paraguas al otro lado de la habitación.

Pero se contuvo. Esa misma mañana, Belle le había entregado un contrato para un nuevo canal en el extranjero, afirmando que había cautivado a los inversores. No sabía que esos inversores eran contactos que Isolde había tardado años en cultivar, que el camino se había allanado mucho antes de que Belle pusiera un pie en su mundo. No podía permitirse alejarla. Todavía no.

Su teléfono volvió a vibrar. Isolde.

Se quedó mirando la pantalla y luego volvió la vista hacia el jarrón agrietado. Un pensamiento oscuro y pragmático se formó en su mente.

Contestó.

—Grayson —la voz de Isolde era ahora de acero—. Quiero ese jarrón.

—Lo veo —dijo Grayson, dando la espalda a Belle—. Está dañado.

—¡Lo sé! —la voz de Isolde se quebró—. ¡Por eso me lo llevo antes de que ella lo convierta en un cubo de basura!

—Te lo devolveré —dijo Grayson lentamente. «Pero tengo una condición».

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