Capítulo 213:

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Miró a Arland. Él le dirigió un asentimiento sutil y firme, indicándole que estaba dispuesto a respaldarla con cualquier cantidad. Pero Isolde negó lentamente con la cabeza. Esta era su lucha, y no permitiría que Arland pagara por la dignidad de su familia.

Grayson captó el intercambio silencioso. A él le pareció un desacuerdo entre un mecenas y su protegida. Una determinación fría y cruel se instaló en sus ojos.

—Cuatro veces —dijo Grayson, con voz plana y definitiva—. El jarrón es para Belle.

El conservador golpeó el martillo con un chasquido seco. —¡Vendido! ¡Al señor Lancaster por cuatro veces el precio de salida!

Daron comenzó a aplaudir, lento y burlón. «Así está mejor. Una falsificación nunca puede superar a la auténtica».

Belle chilló de alegría, echando los brazos al cuello de Grayson y lanzando una mirada triunfante a Isolde. «Gracias por ser tan generosa, Isolde. Prometo que lo cuidaré muy bien».

A Isolde se le hizo un nudo en la garganta. No era solo la pérdida del jarrón. Era darse cuenta de que Grayson estaba dispuesto a gastarse una fortuna pisoteando la memoria de su abuela solo para complacer a una mujer como Belle.

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Effie, intuyendo la angustia de su madre, se estiró y abrazó con fuerza la pierna de Isolde. «Mamá», susurró con la vocecita temblorosa. «¿Podemos irnos a casa ya? No me gusta estar aquí».

Isolde respiró lenta y profundamente. Se agachó, ignorando el sordo dolor en la muñeca, y cogió a Effie en brazos. Luego se puso de pie, con la espalda rígida como el hierro.

Al pasar junto a Grayson, se detuvo. Su voz se redujo a un susurro bajo y letal destinado solo a él.

«Te arrepentirás de esto».

Grayson la vio alejarse, con la cabeza bien alta. La victoria le sabía a vacío, como si se hubiera tragado piedras. Miró el rostro sonrojado y radiante de Belle mientras discutía en voz alta dónde exhibir su nuevo trofeo, y se dio cuenta de que no se sentía en absoluto como un ganador.

Isolde salió de la galería al aire cortante de la noche. El frío le golpeó la cara como un chorro de lucidez.

Arland la siguió, con expresión afligida. «Lo siento mucho, Sophia. Podría haber…»

«No», lo interrumpió Isolde, con los ojos reflejando la luz de las farolas. «El dinero no puede comprar la dignidad. La recuperaré a mi manera».

Justo entonces, un distinguido caballero mayor, vestido con un traje a medida de color carbón, se apresuró hacia la entrada de la galería. Isolde se quedó inmóvil. Lo reconoció de inmediato: Nathaniel Cross, el propietario original del jarrón y amigo de toda la vida de su abuela.

Nathaniel se detuvo al verla. Abrió mucho los ojos. —Te pareces mucho a ella. ¿Eres la nieta de Evelyn?

Isolde asintió brevemente, con educación. No estaba de humor para cortesías. —Lo soy. Disculpe, señor Cross.

Se dio la vuelta y caminó hacia el aparcamiento, sosteniendo a Effie pegada a su pecho. Nathaniel Cross se quedó en la acera observándola alejarse, con una mirada pensativa y demorada en el rostro, antes de girarse finalmente y atravesar las puertas de la galería.

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