Capítulo 355:

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El grito de Chloe aún resonaba en los oídos de Iris: agudo y desgarrador, como cristales rompiéndose contra el suelo. Era un eco obstinado que se negaba a desvanecerse, repitiendo una y otra vez aquel último instante en el almacén: la mirada aterrorizada de su amiga, las manos de los mercenarios arrastrándola hacia la oscuridad. Iris intentó aferrarse a esa imagen, intentó convertir la furia de aquel recuerdo en combustible, pero la oscuridad química del sedante la sumió en las profundidades, ahogando el grito en un silencio denso y asfixiante.

La conciencia volvió a Iris Sterling no como un amanecer apacible, sino como un duro golpe contra el pavimento de la realidad.

Lo primero fue el olor. No la humedad salina de los astilleros donde había perdido a Chloe, ni el óxido del Almacén 9. Esto olía a amoníaco, a látex barato y a ese frío metálico que se te clava en los dientes cuando entras en un quirófano clandestino.

Intentó llevarse una mano a la cabeza, donde un dolor sordo latía al ritmo de su corazón acelerado. No pudo.

Sus muñecas chocaron contra algo rígido. Cuero. Correas de cuero bien apretadas contra los raíles metálicos de una camilla estrecha.

Un pánico frío y líquido inundó sus venas, disipando la neblina del sedante en un santiamén. Abrió los ojos de golpe.

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Una luz fluorescente del techo parpadeaba con un zumbido eléctrico que le taladraba el cráneo. Estaba en una habitación sin ventanas, cuyas paredes de azulejos verdes se parecían más a las de una antigua carnicería que a las de un hospital moderno.

«¿Hola?». Su voz sonó áspera, como si se hubiera tragado arena. «¿Dónde estoy?».

A su derecha, el monitor cardíaco empezó a pitar más rápido, delatando su terror: bip-bip-bip.

Una enfermera entró en su campo de visión. Llevaba una mascarilla quirúrgica azul y un gorro que le ocultaba cada mechón de pelo. Sus ojos estaban vacíos, despojados de cualquier rasgo humano. No miró a Iris a la cara; miró el monitor y ajustó el goteo de la vía intravenosa pegada con cinta adhesiva a la parte posterior de la mano izquierda de Iris.

«Mantenga la calma, paciente 304», dijo la mujer con voz mecánica. «El procedimiento es rápido».

«¿Qué procedimiento?», exclamó Iris tirando de las correas, con el cuero clavándose en sus muñecas. «¡Suéltame! ¡Soy la doctora Iris Sterling! ¡Esto es un secuestro!».

La puerta batiente se abrió y entró un hombre. Alto y delgado, con gafas de montura metálica y una bata blanca inmaculada que contrastaba con la suciedad de las juntas de los azulejos. Llevaba una historia clínica.

No era una historia clínica auténtica. Con el ojo entrenado de «La Cirujana», Iris detectó la falsificación no en los sellos, sino en las contradicciones de la portada: un grupo sanguíneo erróneo, una alergia que ella no padecía.

«La paciente está despierta», observó el hombre sin sorpresa. «Aumenta la dosis de propofol en dos minutos. Queremos que esté inconsciente para la extracción».

«¿Extracción?». El corazón de Iris se detuvo por un instante y luego empezó a golpear contra sus costillas como un pájaro enjaulado. Instintivamente, intentó encogerse para protegerse el vientre, pero las correas que le sujetaban los tobillos y la cintura la mantuvieron inmovilizada. «¡No! ¡Estoy embarazada! ¡No podéis tocarme!«

El médico la miró por encima de las gafas. Sus ojos eran grises y fríos, como agua estancada.

«Lo sabemos, querida. Por eso estamos aquí. Interrupción terapéutica de emergencia. El feto no es viable y supone un riesgo para la vida de la madre. Los documentos ya están firmados y sellados con una imitación perfecta de la autorización del tutor legal».

«¡Mentiroso!», gritó Iris, mientras la rabia y el terror se desbordaban en lágrimas. «¡Mi bebé está sano! ¡He visto la ecografía! ¡No he dado mi consentimiento!».

El médico suspiró, como si estuviera lidiando con una niña caprichosa, y cerró la carpeta con un suave golpecito.

«Usted no está en condiciones mentales para decidir, señora Kensington. Tenemos órdenes previas muy específicas. Su marido —el señor Ethan Kensington—, según nos han dicho nuestros benefactores, considera su… embarazo… un error que debe corregirse».

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