Capítulo 758:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Damon bajó la mirada hacia la pantalla del teléfono que brillaba en la oscuridad del interior del coche. Un único punto rojo parpadeaba rítmicamente en el mapa, alejándose sin pausa de él a través del laberinto de Queens. Era el rastreador que había instalado en la unidad de control electrónico (ECU) de su coche de alquiler —una violación del mismo límite que ella acababa de trazar con sangre—.

Si intentas rastrearme, desapareceré de verdad.

Sus palabras resonaban en su mente, contundentes y definitivas. Sabía que debía apagar la pantalla. Sabía que debía dejarla desaparecer en la noche, respetando la autonomía por la que ella había luchado tan duramente para recuperar. Pero su pulgar se cernía sobre el cristal, negándose a cortar la conexión. El pánico que habitaba permanentemente en sus entrañas —el mismo pánico que lo había paralizado hacía dos años— le oprimía la garganta. No podía dejar que ella desapareciera. No cuando Julian estaba acorralado y enloquecido.

Observó cómo el punto rojo doblaba una esquina, la distancia entre ellos aumentando con cada latido. Solo cuando tuvo la certeza de que se dirigía hacia la seguridad de Greenwich Village, bloqueó por fin la pantalla. La oscuridad de la calle volvió a invadirlo, cargada de lluvia.

Sus luces traseras habían desaparecido hacía rato, tragadas por la tormenta. Pero la imagen de ellas —dos ojos rojos sangrantes que lo miraban fijamente— se le grabó a fuego en la retina.

No se movió.

El agua golpeaba con fuerza el pavimento y salpicaba hasta empapar los bajos de sus pantalones. Le corría en fríos hilos por la nuca, empapando la costosa lana italiana de su traje hasta que se le pegaba a los hombros como un sudario de plomo. Se quedó mirando el espacio vacío donde había estado su coche.

No era la ira lo que le destrozaba por dentro. Podía soportar su ira; la ira era calor, y el calor significaba vida. Era el carácter definitivo de aquellas tres palabras. Que terminen los juegos.

Su estómago dio una sacudida violenta, un espasmo tan agudo que casi le hizo doblarse por la mitad. Se apretó el puño contra el plexo solar, con la respiración entrecortada. La úlcera. Le carcomía cada vez más profundamente, alimentada por el estrés y el cóctel tóxico de whisky y analgésicos con el que llevaba dos años sobreviviendo.

—Señor.

𝗡𝘰𝘃𝖾𝗹a𝗌 е𝗻 𝘵e𝗻𝖽𝗲𝗇c𝗶𝗮 е𝗇 𝘯o𝘷𝘦𝘭a𝘀4𝘧𝘢𝗻.𝗰o𝗺

La voz surgió de las sombras. Silas dio un paso adelante, abriendo un gran paraguas negro sobre la cabeza de Damon y protegiéndolo del diluvio. El silencio repentino bajo el dosel resultaba casi ensordecedor.

—Se ha ido, Silas —dijo Damon. Su voz sonó áspera, como grava chirriando contra sí misma.

—La señorita Vance ha regresado a su piso en Greenwich Village —informó Silas, confirmando lo que el rastreador ya había mostrado—. El equipo de Gideon está estableciendo un perímetro. Está a salvo.

A salvo. La palabra sabía a ceniza. Estaba a salvo de Julian, tal vez. Pero no de la oscuridad que Damon llevaba consigo… ni de la guerra que estaba a punto de volverse abrasadora.

—Me odia —susurró Damon. Bajó la mirada hacia sus manos. Le temblaban, no por el frío, sino por la ausencia de su presencia. Ella era su ancla y, sin ella, el ruido sensorial del mundo ya empezaba a gritar en sus vías neuronales. El silbido de los neumáticos sobre el asfalto mojado. El zumbido de las farolas. El olor penetrante a ozono y basura.

Silas no le ofreció palabras vacías. Sabía que no servían de nada. En su lugar, le tendió una carpeta de manila, protegiéndola cuidadosamente del viento que azotaba la lluvia.

—La situación con la señorita Sasha —dijo Silas—. Está esperando en el todoterreno. Está angustiada.

Los ojos de Damon se enfocaron de golpe. El dolor en las entrañas remitió, sustituido por un entumecimiento frío y familiar. El monstruo volvió a acomodarse en el asiento del conductor.

«Llévame hasta ella».

Un Cadillac Escalade negro estaba parado con el motor en marcha a media manzana de distancia. A través del cristal tintado, Damon pudo distinguir un rostro pequeño y pálido pegado a la ventanilla. Caminó hacia él, con zancadas largas y depredadoras a pesar de la agonía en el abdomen. Silas le seguía el paso a su lado, con el paraguas en alto, un heraldo oscuro al hombro de su amo.

Damon abrió de un tirón la puerta trasera.

Sasha Sterling se estremeció y se pegó contra la tapicería de cuero. Llevaba un abrigo varias tallas más grande que la suya y apretaba contra el pecho un bolso de lentejuelas como si fuera un escudo. Tenía los ojos enrojecidos y muy abiertos, con ese pánico característico de un animal atrapado en una trampa.

Damon no se subió. Se quedó de pie bajo la lluvia, asomándose al interior del coche, ocupando todo el marco de la puerta.

«La deuda», dijo. Sin saludo. Sin calidez.

.

.

.