Capítulo 656:

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«El disco duro», repitió el Carnicero.

La mirada de Xander se dirigió rápidamente a la bolsa impermeable que yacía a unos pies de distancia, en el barro. Había conseguido darle una patada al caer. Se deslizaba hacia la alcantarilla, empujada por el agua de lluvia que corría con fuerza.

Si se lo contaba, Vesper lo perdería todo. Si no lo hacía…

Miró hacia la alcantarilla. La bolsa se balanceaba en el borde.

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«¡Se me ha caído!», gritó Xander. «¡Está en el agua! ¡Mirad!«

El Carnicero echó un vistazo a la alcantarilla. Vio cómo la bolsa se deslizaba por el borde y desaparecía en el agua oscura y revuelta que había debajo.

«Qué pena», dijo El Carnicero. Volvió a mirar a Xander. «No deberías haber sido tan descuidado».

Hizo una señal al hombre que sujetaba la mano de Xander.

El hombre sacó una porra plegable de acero.

«¡No! ¡No!», gritó Xander, forcejeando violentamente. «¡Ya te lo he dicho! ¡Se ha perdido! ¡Déjame en paz!».

«Esto ya no tiene nada que ver con el disco duro, chico», dijo el Carnicero, dándole la espalda. «Esto es un mensaje para la señora Sterling. Dile que deje de indagar».

La porra se abatió.

Crack.

El sonido fue repugnante. Era el sonido de los delicados huesos metacarpianos —huesos que habían pasado veinte años dominando las teclas de marfil— haciéndose añicos.

El grito de Xander rasgó la noche, más fuerte que un trueno. Era un sonido primitivo, animal, de pura agonía.

Pero aún no habían terminado.

El hombre volvió a golpear. Y otra vez. Centrándose en los dedos. Centrándose en la muñeca. Pulverizando las articulaciones.

La visión de Xander se volvió blanca, luego roja, luego negra. Ya no notaba la lluvia. Solo sentía el fuego consumiendo su brazo derecho.

«Ya basta», gritó El Carnicero.

La paliza cesó. Los hombres se levantaron, dejando a Xander destrozado y jadeando en el barro.

El Carnicero se acercó y se agachó. Agarró a Xander por el pelo, sacándole la cara del fango.

«Asegúrate de que ella lo sepa», susurró el Carnicero. «Damon Sterling no puede proteger a todo el mundo».

Lo soltó. La cabeza de Xander golpeó el suelo con un ruido sordo y húmedo.

Las puertas del coche se cerraron de un portazo. El motor rugió. El todoterreno salió marcha atrás del callejón y desapareció en la noche.

Xander yacía allí, con la lluvia lavándole la sangre de la mano destrozada. Intentó mover los dedos, pero no hubo respuesta. Solo un dolor abrasador y cegador que le indicaba que su vida como pianista había terminado.

Dejó escapar un sollozo que le sacudió todo el cuerpo.

Con la mano izquierda —su mano izquierda temblorosa y embarrada— se agachó para coger su zapato. No llevaba los costosos mocasines con los que solía actuar. Llevaba unas zapatillas de caña alta.

Tanteó a ciegas los cordones de su zapato izquierdo. Tenía los dedos torpes por la conmoción.

Se quitó el zapato. Metió la mano dentro, bajo la suela.

Metal frío.

El disco duro.

No se le había caído. Había lanzado una bolsa de señuelo —su bolsa de deporte— al desagüe. Había escondido el disco duro auténtico en su zapato momentos antes de que el todoterreno lo atropellara.

Se apretó la zapatilla embarrada contra el pecho. La había salvado.

Pero a qué precio…

Metió la mano en el bolsillo en busca de su móvil.

Marcó el único número que importaba. Vesper.

Sonó una vez. Dos veces.

Rechazada.

La pantalla se quedó en negro.

Xander se quedó mirando el móvil. Damon Sterling había rechazado la llamada.

Una nueva oleada de desesperación lo inundó. Estaba solo.

Intentó volver a marcar, pero la visión se le nubló. En su lugar, pulsó el acceso directo a emergencias.

«911, ¿cuál es su emergencia?»

«Mi mano…», susurró Xander, con la voz apagándose a medida que el shock se apoderaba de él. «Me han cortado la mano…»

El teléfono se le resbaló de las manos. La oscuridad se abalanzó sobre él para reclamarlo.

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