Capítulo 655:

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La lluvia en Queens no limpiaba nada. Solo hacía que la suciedad se volviera más resbaladiza. Era un aguacero torrencial, de esos que convertían los baches del distrito industrial en lagos negros y aceitosos. Los truenos retumbaban en lo alto, sacudiendo los techos de chapa ondulada de los almacenes abandonados que bordeaban la calle sin salida.

Xander Cross se apartó el pelo mojado de los ojos. Temblaba; su fina chaqueta de concierto se había empapado en cuestión de segundos. Se acurrucó bajo el alero de un taller de reparación de coches en desuso, apretando contra el pecho una bolsa impermeable como si contuviera su propio corazón.

Dentro de la bolsa había una memoria USB.

No eran solo datos. Era la prueba irrefutable. La prueba que Vesper necesitaba para vincular directamente a Roman Roth con los recientes asesinatos del cártel en territorio estadounidense. La clave para su libertad.

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Xander miró su reloj. La esfera de radio brillaba en la oscuridad.

5:00 de la madrugada.

«¿Dónde estás?», susurró, con los dientes castañeando.

Estaba esperando a un mensajero, un amigo que se suponía que debía llevar la memoria USB a un centro de servidores seguro. Pero la calle estaba desierta. Solo la lluvia, el viento y el lejano ulular de una sirena.

Un par de faros atravesaron la oscuridad al final del callejón.

Xander soltó un suspiro de alivio. Salió del saliente del tejado, agitando la mano.

«¡Por aquí!», gritó, aunque el viento se llevó su voz.

El vehículo se acercó lentamente. Era un todoterreno negro, enorme y amenazador, con el motor rugiendo en un tono grave. No parecía un vehículo de mensajería. Parecía un coche fúnebre.

Xander se detuvo. Sus instintos, agudizados por haber crecido en un barrio peligroso antes de que su talento para el piano lo salvara, le gritaban: corre.

Dio un paso atrás.

El todoterreno aceleró.

Los neumáticos chirriaron sobre el asfalto mojado. Las luces largas lo cegaron. Xander se giró y echó a correr hacia la valla metálica situada al fondo del aparcamiento. Era rápido, pero el coche lo era más. Este dio un bandazo, cortándole el paso, y se estrelló contra una pila de bidones de aceite con un estruendo ensordecedor.

Las puertas se abrieron de par en par.

Cuatro hombres saltaron del vehículo. Llevaban impermeables oscuros y pasamontañas. No dijeron nada. Se movían con precisión militar.

«¡Eh!», gritó Xander, retrocediendo hasta que sus talones tocaron la zanja de desagüe desbordada. «¡No tengo nada! Solo estoy…»

Uno de los hombres se abalanzó sobre él. Xander blandió su mochila, golpeando al hombre en la cara, pero otro atacante lo derribó por un lado. Cayeron con fuerza sobre el barro. El sabor a aceite y tierra inundó la boca de Xander.

Se debatió, dando patadas y forcejeando, pero eran demasiado fuertes. Lo inmovilizaron boca abajo en el barro, retorciéndole los brazos a la espalda.

Una quinta figura salió del todoterreno. No llevaba máscara. Sostenía un paraguas negro, protegiéndose del diluvio. Llevaba unos zapatos caros que parecían fuera de lugar en el fango.

Era el jefe de seguridad de Silas Thorne. Un hombre conocido simplemente como «El Carnicero».

El Carnicero se acercó al lugar donde tenían inmovilizado a Xander. Bajó la mirada con una expresión de leve aburrimiento.

—El disco duro —dijo El Carnicero. Su voz era suave, apenas audible por encima de la lluvia.

—No sé de qué estás hablando —jadeó Xander, escupiendo barro.

El Carnicero suspiró. Asintió con la cabeza a los hombres que sujetaban a Xander.

Uno de ellos agarró la mano derecha de Xander —la mano que había tocado Rachmaninoff en el Carnegie Hall apenas la semana pasada— y le abrió los dedos sobre el borde de hormigón de la zanja de drenaje.

«No», gimió Xander. Se dio cuenta de lo que iba a pasar. «No, por favor. Mis manos no. ¡Por favor!».

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