Capítulo 50:

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—Quizás —admitió Damien. Se inclinó, rozando con los labios el pabellón de mi oreja y provocándome un escalofrío que me recorrió la espalda—. Juega a tus juegos, mia regina. Pero ten claro que un lobo acorralado sigue mordiendo. Y no siempre estaré ahí para sacarte del fuego que tú misma enciendes.

Se apartó, con una expresión indescifrable una vez más, dejando que la advertencia flotara pesadamente en el aire frío que nos separaba.

Punto de vista de Isabella

La advertencia en los ojos de Damien era un mar oscuro y turbulento, pero no aparté la mirada. El aire frío del pasillo de piedra nos envolvía, en marcado contraste con el calor sofocante de la mazmorra que acabábamos de abandonar. El eco de la puerta de hierro cerrándose de golpe aún vibraba en el silencio entre nosotros.

Necesitaba saber dónde estaba el límite —no el límite de su paciencia, sino el de su lealtad en esta retorcida dinámica familiar.

«Quizá fui demasiado dura», dije en voz baja, alisándome la seda del vestido mientras comenzábamos a caminar hacia la escalera que llevaba de vuelta a la casa principal. Adopté un tono de preocupación vacilante, la imagen perfecta de una madrastra preocupada por haber ido demasiado lejos. —Es tu sangre, Damien. Verlo en ese estado… quizá deberíamos llamar a un médico.

Damien se detuvo. El sonido de sus zapatos de vestir contra la piedra cesó abruptamente, obligándome a detenerme también. No me miró; su mirada estaba fija en las sombras que se alzaban delante, la mandíbula apretada en una línea de granito implacable.

«Es una vergüenza para el apellido Moreno», dijo, con una voz desprovista de cualquier calidez. No era ira lo que oí, sino un juicio frío y distante que resultaba mucho más aterrador. Volvió la cabeza lentamente, clavando sus ojos oscuros en los míos. «Mi preocupación es que no es digno de ti».

Se me cortó ligeramente la respiración. Esperaba una reprimenda por mi crueldad, no esto.

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«Si no está dispuesto a aprender», insistí, tanteando el terreno por última vez, «entonces, como padre suyo, quizá deberías…»

«Ha demostrado que es incapaz de aprender», me interrumpió Damien, con tono definitivo. «Ahora es tu problema, Isabella. Como ya te dije».

Reanudó la marcha, con zancadas largas y decididas. Lo seguí, con una pequeña sonrisa de victoria en los labios —que oculté rápidamente antes de que llegáramos a la luz del pasillo superior—. No solo me estaba dando permiso para ocuparme de Alex; me estaba entregando el arma.

Para cuando el sol de la tarde se filtró a través de las pesadas cortinas color crema de mis aposentos, el frío húmedo de la bodega parecía un recuerdo lejano. Me senté ante mi tocador, observando a Clara cepillarme el cabello. Los movimientos rítmicos eran relajantes, pero mi mente iba a mil por hora.

—Clara —dije, mirándola a los ojos en el espejo—. Háblame de Alex. De antes de todo esto.

Clara vaciló, deteniendo la mano a mitad de un movimiento. «¿Qué deseas saber, mia regina?»

«Quiero saber qué ven los demás», aclaré. «Las esposas de los Capos. Francesca. ¿Qué piensan del Heredero?»

Clara bajó el cepillo, con expresión cautelosa. «Lo adoran, señora. En público, el señor Alexzander es… diferente. Se le conoce por ser encantador, respetuoso. Besa las manos de los ancianos y habla del honor como si fuera su religión».

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