Capítulo 51:

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Solté una risa aguda y sin humor. La imagen de la criatura temblorosa y venenosa en la mazmorra chocaba violentamente con esta descripción. «Un santo en el salón, un demonio en la oscuridad».

«Exactamente», susurró Clara. «Tiene una forma de hacer que la gente se sienta especial. Por eso nadie cree los rumores sobre su crueldad hasta que la experimentan por sí mismos».

Golpeé con los dedos la madera pulida del tocador. Una fachada. Alex no era solo un bruto, era un político. Eso lo hacía peligroso. Mi guerra con él no sería solo física; sería una batalla por la narrativa.

Un golpe en la puerta interrumpió mis pensamientos. Emma, una criada veterana de cabello canoso y ceño siempre fruncido, entró con una bandeja de té. La dejó sobre la mesa con rígida eficiencia, lanzando una mirada de desaprobación a Clara, que estaba demasiado cerca, con demasiada familiaridad, a mi lado.

Mientras me dirigía a la ventana para contemplar el jardín de rosas que se extendía abajo, oí el susurro agudo y apagado de Emma a mis espaldas.

«Te estás cavando tu propia tumba, muchacha», le espetó Emma a Clara. «Adularla así. ¿Crees que durará? Es una forastera».

No me di la vuelta. No hacía falta. Esperé.

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«Abre los ojos, Emma», la voz de Clara era baja pero firme, despojada de su habitual deferencia. «¿No viste quién empuñaba el látigo? El Don azotó a su propio hijo por ella. Su palabra es la voluntad del Don».

«No es más que un juguete nuevo», argumentó Emma, aunque su voz temblaba.

«Mira su mano», replicó Clara, bajando el tono a un murmullo conspirador que tenía el peso de un veredicto. «Lleva el rubí de doña Sofía. ¿Sabes lo que eso significa? Significa que el libro de cuentas de la casa será suyo antes de que acabe el mes. Francesca es el pasado. Ella es el futuro».

El silencio se extendió por la habitación, denso y pesado.

Me giré lentamente, llevándome la taza de té a los labios. Emma me miraba fijamente, con el rostro pálido y los ojos clavados en la piedra rojo sangre de mi dedo. El desafío se desvaneció de ella, sustituido por el instinto primario de supervivencia.

«¿Le gusta el té, Donna Isabella?», preguntó Emma, con la voz ligeramente temblorosa mientras hacía una profunda reverencia.

« —Está perfecto, Emma —dije, ofreciéndole una sonrisa que no llegó a mis ojos—. Procura que siga así.

Ella asintió frenéticamente y salió de la habitación. Capté el reflejo de Clara en el espejo. Ella hizo un gesto sutil, casi imperceptible, con la cabeza.

Se estaban trazando las líneas, no solo en el calabozo, sino aquí, en el corazón mismo de la finca. Y yo tenía la intención de empuñar la pluma.

Punto de vista de Isabella

Habían pasado tres días desde que las puertas de la mazmorra se cerraron de golpe sobre los gritos de Alex, y una calma engañosa se había instalado en la finca Moreno. Damien estaba fuera por negocios en la ciudad, dejando la extensa mansión en un estado de expectación.

Aproveché la soledad para pasear por los jardines y me encontré en el rosal del sur.

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