Capítulo 121:

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Pero yo necesitaba que los límites quedaran definidos de una forma más clara que una simple insinuación.

«Al fin y al cabo, es nuestro buen hijo», dije, con una dulzura en la voz lo suficientemente cortante como para romper un cristal. Permanecí sentada, con los dedos recorriendo el borde de mi taza de porcelana. «Una reina debe proteger el honor de su rey, especialmente cuando su propia sangre parece empeñada en mancillarlo».

Damien se detuvo ante las pesadas puertas de roble. No se volvió. Sus anchos hombros eran un muro de lana color carbón, y por un instante pensé que tal vez me reprendería por el sarcasmo, por la audacia de burlarme de su heredero.

En cambio, su voz llegó hasta mí, grave y carente por completo de calidez paternal. «Haz lo que debas hacer. Pero no dejes un desastre que tengan que limpiar los Ejecutores a menos que sea necesario».

La puerta se cerró con un clic.

Llevé la taza de café a los labios para ocultar la sonrisa que amenazaba con romper mi compostura. No era solo un permiso. Era una licencia de caza.

Al mediodía, los detalles de la locura de Alex se habían extendido por la Mafia de Chicago como un contagio.

Alexzander había actuado con rapidez, impulsado por la necesidad desesperada de asegurarse su premio. Había instalado a la chica, Kacey, en un ático con vistas a Michigan Avenue. Vi los recibos antes de que se secara la tinta: personal de seguridad, asesores de compras, un equipo de tres personas. Le estaba construyendo una jaula dorada.

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Pero la condición del Don había acompañado al acto. A Kacey se le prohibió poner un pie en la finca de los Moreno. Se le prohibió asistir a todas las reuniones familiares, a todas las galas, a toda la santidad del círculo íntimo. Alex le había regalado un collar de diamantes, pero la había obligado a arrodillarse en el suelo para ponérselo. Era una declaración pública de su estatus: una mujer con vistas, nunca una esposa.

La deshonra era palpable. Los soldados lo susurraban en los pasillos; las criadas intercambiaban miradas cómplices. Un heredero que perdía la cabeza por una forastera era peligroso. Un heredero que hacía alarde de su debilidad era fatal.

Un suave golpe en la puerta de mi dormitorio me sacó de mis pensamientos.

—Adelante —grité, alisándome la seda de la falda.

Francesca Moreno se deslizó dentro, dejando tras de sí una nube de perfume empalagoso que competía con el aroma de los lirios frescos de la habitación. Como esposa del Capo Antonio, era una víbora vestida de Valentino, con los ojos siempre atentos a cualquier grieta en los cimientos.

«Isabella, cara», murmuró, acercándose a mí y tomándome las manos. Su agarre era flojo, sus palmas húmedas. «Vine en cuanto me enteré. Debes de estar mortificada».

Dejé que mis hombros se hundieran ligeramente, creando la imagen de una mujer agotada agobiada por un hijastro rebelde. «Es difícil, Francesca. Verlo tan perdido».

Los ojos de Francesca brillaron. Me guió hasta el sofá de terciopelo y se sentó lo suficientemente cerca como para simular intimidad. «¿Y el Don? ¿Cómo se lo está tomando Damien? Seguro que no lo va a dejar pasar».

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