Capítulo 122:

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Ahí estaba: la sonda. Quería saber si el trono se tambaleaba. Si Damien parecía débil, su hijo Matteo, que actualmente se estaba formando en Sicilia, podría posicionarse como una alternativa viable.

Suspiré y volví la mirada hacia la ventana. «Damien está furioso, por supuesto. Pero ¿qué puede hacer un padre contra la locura de la juventud? Un chico enamorado es un tonto, Francesca. No podemos hacer nada para impedir que cometa sus propios errores».

«¿Impotentes?», repitió Francesca, saboreando la palabra como si fuera algo dulce. Me apretó la mano, y su máscara de compasión se deslizó lo justo para dejar al descubierto la ambición que se escondía tras ella. «Ay, pobrecito. Debe de ser aterrador ver el futuro de la familia en manos tan inestables».

«Solo podemos rezar para que recupere el sentido común», susurré, bajando la mirada para ocultar el frío cálculo que ardía en mis ojos.

«Sí, reza», asintió Francesca, poniéndose en pie.

Parecía llena de energía, prácticamente vibrando con la noticia que estaba a punto de llevar a su marido. El Don está paralizado por el sentimentalismo. La Reina se retuerce las manos. El puesto del Heredero es vulnerable.

«Si necesitas algo, Isabella —cualquier cosa—, sabes que Antonio y yo estamos aquí para la familia».

«Gracias, Francesca».

La vi marcharse. La puerta se cerró suavemente tras ella.

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En cuanto se hubo ido, enderecé la postura. La expresión cansada y preocupada se disipó, sustituida por la fría determinación que me había mantenido con vida en esta casa.

Indefensa.

Me levanté y caminé hacia el espejo, ajustándome el colgante de diamantes que llevaba al cuello. Francesca se encargaría de difundir la mentira, y las ratas saldrían de sus escondites creyendo que el león dormía. Que pensaran que Alex no era más que un tonto enamorado y Damien un padre cariñoso. Que creyeran que yo no era más que un mueble decorativo.

Eso haría la matanza mucho más fácil.

Me aparté del espejo. Tenía cuentas que revisar en la biblioteca y un caballo que elegir para el fin de semana. El juego había comenzado en serio, y yo tenía la intención de barrer el tablero.

Isabella Moreno — Punto de vista

El gran pasillo de la finca Moreno estaba diseñado para intimidar. La luz del sol se colaba por las altas ventanas en arco, iluminando las motas de polvo que flotaban sobre las pesadas alfombras persas, pero hacía poco por calentar las paredes de piedra cubiertas de retratos de hombres muertos. Los ojos de los antiguos Dones parecían seguirme, juzgando el ritmo de mis tacones contra el suelo.

Me dirigía a la biblioteca para revisar los libros de cuentas de la casa, una tarea mundana que enmascaraba mi verdadero propósito: consolidar el control sobre las finanzas de la finca mientras los hombres se entretenían con sus juegos de guerra.

Al acercarme a la esquina que conducía al ala este, unas voces bajas llegaron desde un nicho. Reduje el paso, y mis pasos se hicieron silenciosos sobre la gruesa alfombra de lana.

«Alojadla en un ático de Michigan Avenue», murmuró una voz ronca. La reconocí como la de uno de los socios veteranos asignados a la seguridad perimetral. «Personal completo. Equipo de seguridad. El chico está tirando el dinero».

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