Capítulo 11:

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Punto de vista de Isabella

El sol de la mañana luchaba por atravesar las pesadas cortinas de terciopelo de los aposentos del Don, agonizando contra la tela gruesa y sofocante. La habitación era una tumba de masculinidad: caoba, cuero y el aroma persistente y ahumado de Damien. Era impresionante, sí, pero también era una fortaleza diseñada para mantenerlo todo fuera. Incluida la calidez. Incluida yo.

Damien había abandonado la finca antes del amanecer. Su lado de la cama estaba frío cuando me desperté, un claro recordatorio de que nuestro matrimonio seguía siendo un acuerdo comercial llevado a cabo en la oscuridad. Pero anoche me había dado un arma.

Quema la casa, me había dicho.

Hoy empezaría encendiendo una cerilla en el corazón de su santuario.

—Quítalas —ordené, señalando las cortinas de color carmesí oscuro que se alzaban sobre las ventanas como centinelas silenciosos.

Clara vaciló, con las manos aferradas a un fajo de seda color crema que habíamos sacado del almacén del ala de invitados. —¿Está segura, señora? El Don… prefiere la oscuridad. Nadie ha tocado esta habitación desde que él asumió el título.

«Yo no soy “nadie”, Clara. Soy su esposa». Mantuve la voz firme, aunque el pulso me latía en la garganta. Era una apuesta, una reivindicación de territorio. Si lograba cambiar el aire que respiraba, podría cambiar la forma en que me veía. «Quita también la ropa de cama. Las sábanas grises son lúgubres. Usaremos el algodón egipcio blanco».

Clara asintió, con su lealtad superando a su miedo, y hizo una señal a las otras dos criadas que había llamado. Eran mujeres mayores, veteranas de la casa de los Moreno que habían servido bajo el yugo de Francesca. Tenían el rostro demacrado y sus movimientos eran lentos y resentidos mientras comenzaban a desenganchar el pesado terciopelo.

Me acerqué al escritorio y fingí inspeccionar una pila de libros, pero mis sentidos estaban atentos a la habitación que tenía a mis espaldas. El sonido de la pesada tela al caer al suelo fue seguido por una repentina y cegadora oleada de luz. Las motas de polvo bailaban en el aire, sorprendidas por la intrusión del sol. La habitación pareció al instante más amplia —menos como la guarida de un depredador y más como un hogar.

Pero la luz también iluminó las muecas de desprecio en los rostros de las dos criadas mayores cerca del armario.

𝗠𝗂𝗹еѕ d𝖾 le𝖼t𝗼𝗿𝗲𝘀 е𝗻 n𝗼𝘷𝖾𝘭𝗮𝘀𝟦𝗳aո.𝖼o𝗆

Creían que el ruido de la reforma enmascaraba sus voces. Creían que yo no era más que una chica ingenua jugando a las casitas, demasiado absorta en la seda y el hilo como para darme cuenta de las víboras en la esquina.

«Mírala», murmuró una de ellas, sacudiendo una sábana limpia con una violencia innecesaria. «Actuando como una auténtica reina. Se olvida de que era la garantía que el heredero tiró por la borda».

Mi mano se quedó paralizada sobre el libro encuadernado en cuero. Garantía. La palabra me dolió —precisa y cruel. Era la verdad que todos susurraban, pero que nadie se atrevía a decirme a la cara.

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