Capítulo 10:

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Punto de vista de Isabella

Los aposentos de la reina eran magníficos: una amplia suite de caoba y terciopelo que desprendía un aroma a poder y a dinero de toda la vida. Pero al entrar y cerrar la pesada puerta tras de mí, dejando atrás los susurros del pasillo, el aroma que me envolvió no era de lujo.

Era él.

Puros. Whisky añejo. El olor fuerte y metálico del aceite de armas.

Cada centímetro de esta habitación gritaba «Damien Moreno». Era la guarida de un depredador, y yo no era más que el último trofeo colocado en la estantería.

«Sra. Moreno».

Me giré. Una criada a la que no reconocí estaba de pie junto a la pequeña mesa redonda cerca del balcón, con las manos entrelazadas delante de su delantal almidonado. Su rostro era una máscara de indiferencia cortés, pero sus ojos albergaban el mismo destello de burla que había visto en la mirada de Francesca.

«Su café, señora. Y me temo que la bata de seda que solicitó… no la hemos podido localizar en la lavandería. Parece que se ha extraviado».

Señaló la taza de porcelana sobre la bandeja de plata. Me acerqué, con los tacones hundiéndose en la gruesa alfombra persa, y levanté la taza.

Hiel.

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El vapor hacía tiempo que se había desvanecido, dejando un líquido estancado y tibio que reflejaba la bienvenida que había recibido en esta casa. La bata extraviada no era más que otro golpe mezquino: una prueba para ver si la nueva novia se derrumbaría o montaría una rabieta.

Junto al armario, Clara, la joven criada que me habían asignado el día anterior, se había quedado rígida. Tenía los nudillos blancos mientras agarraba una pila de toallas. Parecía dispuesta a lanzárselas a la mujer mayor.

«Eso es todo», dije, con voz tranquila. No probé ni un sorbo. Volví a colocar la taza en el platillo con un tintineo deliberado.

La criada mayor hizo una reverencia —una inclinación tan superficial que rayaba en el insulto— y se marchó.

«Se están riendo de ti», siseó Clara en cuanto la puerta se cerró con un clic. Su joven rostro estaba enrojecido por la indignación. «Ese café lleva ahí una hora. Y vi la bata en el armario de la ropa blanca esta mañana. La escondieron».

« «Lo sé, Clara». Me acerqué a la ventana y contemplé los extensos terrenos de la finca. El sol se ponía, proyectando largas sombras rojo sangre sobre los cuidados jardines.

«Entonces, ¿por qué no dijiste nada? ¡Eres la esposa del Don!».

«Porque una reina no ladra a los perros», respondí en voz baja, volviéndome hacia ella. «Los susurros y el café frío no son ofensas que pueda castigar sin parecer débil. Si grito por una bata, me convierto en la chica histérica que quieren que sea».

Alisé la tela de mi falda, y mis dedos rozaron el frío metal del anillo de boda que Damien había colocado en mi mano.

«Esperamos, Clara. Los susurros no se pueden castigar, solo las acciones. Esperamos a que cometan un error que no se pueda ocultar».

El pomo de la puerta giró.

El aire cambió al instante, volviéndose más denso, cargado de una tensión oscura y eléctrica. Clara bajó la mirada al suelo y se replegó en las sombras.

Damien entró.

Se había quitado la chaqueta. Su camisa blanca de vestir estaba desabrochada en el cuello, dejando al descubierto la columna dura de su garganta. Parecía un hombre que se había pasado el día destrozando el mundo y ahora regresaba a su guarida para lavarse la sangre de las manos.

Sus ojos oscuros barrieron la habitación y se posaron en mí con una mirada depredadora. No pasó por alto la tensión en la postura de Clara ni la taza de café intacta, pero no dijo nada.

«Pareces pensativa», dijo, con una voz grave y retumbante que me vibró en el pecho. Se dirigió al mueble de los licores y se sirvió una copa. El líquido ámbar salpicó contra el cristal.

—Estoy evaluando mis activos —dije, alejándome de la ventana. Tenía que ser cautelosa. Tenía que ser inteligente—. Sofía te dijo que me hicieras intocable. Pero la protección es pasiva, Damien. No puedo gobernar esta casa si solo soy una invitada protegida.

Damien se giró, recostándose contra el mueble con el vaso en la mano. Me observó por encima del borde, con una expresión indescifrable. —Continúa.

«Esta habitación», señalé la madera oscura, las pesadas cortinas que impedían el paso de la luz. «Huele a tus puros y a tu whisky. Se siente como tu espacio, no el nuestro. Si voy a ser la reina de esta finca, primero debo tener un trono. No puedo inspirar respeto en una habitación donde me siento como una visitante».

Él dio un sorbo lento, sin apartar la mirada de la mía. —La finca es tuya para que la administres, Isabella. Cambia las cortinas si te place.

—No se trata solo de las cortinas. Di un paso hacia él, entrando en su espacio personal. Su aroma era abrumador a esa distancia: peligro y almizcle. —Escuché por casualidad a Francesca y Lia. Hablaban del libro de cuentas de la casa. Temen que se lo quede.

Una comisura de su boca se curvó hacia arriba en una sonrisa sombría y sin humor. «¿Y lo harás?».

«Necesito conocer los límites de mi autoridad», dije, con voz firme a pesar de los latidos de mi corazón. «¿Dónde termina mi dominio? ¿Controlo el presupuesto? ¿Los menús? ¿El personal?».

Damien dejó el vaso sobre la mesa. Se apartó del armario y caminó hacia mí, elevándose por encima de mi estatura, deteniéndose a unos centímetros de distancia —lo suficientemente cerca como para que pudiera sentir el calor que irradiaba su cuerpo—.

«Eres la señora Moreno», dijo, bajando la voz hasta convertirla en un susurro letal. «No hay límites dentro de estas paredes. El libro de cuentas es tuyo. La casa es tuya».

«¿Y el personal?», pregunté, alzando la vista hacia sus ojos abismales, negándome a parpadear. «Si fallan en sus obligaciones —si ofrecen una lealtad tibia junto con un café tibio—, no solo me están faltando al respeto a mí. Le están faltando al respeto a la esposa del Don. Le están faltando al respeto al apellido Moreno».

Dejé que el silencio se prolongara, pesado y sofocante. Me lo estaba jugando todo a su orgullo.

«¿Qué autoridad tengo para corregir eso?», pregunté.

Los ojos de Damien se oscurecieron, un destello de auténtico aprecio atravesando su actitud gélida. Extendió la mano, y su pulgar áspero trazó la línea de mi mandíbula. No fue una caricia; fue una reivindicación.

«Si fallan, tú los corriges», ordenó, con tono absoluto. «Si te faltan al respeto, tú los castigas».

Se inclinó, rozándome la oreja con los labios, lo que me provocó un escalofrío que no tenía nada que ver con el miedo.

—Te he dado autoridad sobre la reeducación de mi hijo, Isabella. ¿Crees que te concedería poder sobre mi propia sangre, pero no sobre una criada?

Se apartó, con los ojos fríos y duros como diamantes.

—Quema la casa si es necesario. Solo asegúrate de ser tú quien quede de pie entre las cenizas.

Lo vi entrar en el baño, la pesada puerta cerrándose tras él. Una sonrisa fría se dibujó en mis labios.

Me había dado la cerilla. Ahora era el momento de encender el fuego.

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