Capítulo 717:

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«Y cuando terminó,» continuó Easton, implacable, preciso, blandiendo la memoria como una cuchilla, «cuando ella me miró, no me miró como si fuera una herramienta, o un arma, o un medio para un fin. Me miró como si fuera algo nuevo. Algo que no había sabido que existía. Y luego me pidió que me quedara.»

Cole emitió un sonido —mitad gemido, mitad gruñido, la vocalización de un hombre siendo destripado con palabras.

«No me quedé,» dijo Easton. «Porque respeto sus límites, incluso cuando ella no sabe dónde están. Incluso cuando empuja, y pone a prueba, e intenta pagarme para que me vaya. Pero lo haré, Cole. Me quedaré en el momento en que me lo pida. Despertaré a su lado. Construiré una vida con ella que no tendrá nada que ver contigo, tu nombre, tu historia, tu veneno. Y tú—» dio un paso hacia adelante, entrando al espacio de Cole, lo suficientemente cerca como para susurrar, «—tú observarás desde afuera. Desde tu carro. Desde tu teléfono. Desde la distancia patética y desesperada de un hombre que lo tuvo todo y lo tiró porque no supo ver lo que tenía enfrente.»

La mano de Cole se levantó. Se cerró en un puño.

Easton no se movió. No se inmutó. También había calculado esto —la probabilidad de escalada física, la respuesta óptima, la manera de asegurarse de que, pasara lo que pasara, Cole fuera el que cruzara la línea, quien proporcionara la evidencia, quien hiciera inevitable la orden de alejamiento.

Pero Cole no le pegó.

Su puño se arqueó más allá del rostro de Easton y conectó con la ventana reforzada del Aston Martin con un sonido como un disparo.

El vidrio aguantó. Se resquebrajó, se agrietó, pero aguantó.

Un crujido nauseabundo siguió —el sonido de un hueso cediendo a la fuerza. Cole gritó, un sonido crudo y agonizante, tropezó hacia atrás y se apretó la mano contra el pecho. Era una ruina destrozada, los dedos doblados en ángulos antinaturales, la sangre brotando de los nudillos partidos. La miró —miró el daño que se había infligido a sí mismo porque no podía alcanzar al hombre que había tomado su lugar.

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Easton miró el vidrio. La sangre untada sobre la superficie resquebrajada. A Cole, sosteniéndose la mano destrozada, el rostro deshecho, los hombros temblando con sollozos que intentaba suprimir.

«Le mando la cuenta,» dijo Easton. «Por el vidrio. Y el papeleo de la orden de alejamiento. Ambas cosas llegarán por mensajería mañana por la mañana.»

Caminó al lado del conductor. Desbloqueó la puerta. Se deslizó al volante y encendió el motor, el ronroneo del Aston Martin ahogando lo que fuera que Cole estaba diciendo, las palabras finales desesperadas que le gritaba a la noche.

Easton no miró atrás.

En el espejo retrovisor, vio a Cole caer de rodillas en el pavimento mojado, la mano ensangrentada apretada contra el pecho, el cuerpo encorvado alrededor del dolor como un niño.

Se fue.

Las tres de la mañana. Despertó de otra pesadilla, abrió los ojos, y su mente permaneció inmersa en las emociones del sueño —se levantó casi aturdida, desorientada.

Quería aire fresco. Ir a otro lugar. Hacer algo, cualquier cosa, que le hiciera olvidar lo que acababa de ver detrás de sus ojos.

No podía quedarse aquí. No podía quedarse en esta cama, en este apartamento, con el peso de la presencia de Easton todavía rondando la cocina, el estudio, el espacio entre sus omóplatos donde él había apoyado la mano.

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