Capítulo 718:

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June se vistió a oscuras. Jeans, botas, un suéter lo suficientemente grueso para octubre en el Valle del Hudson. Tomó sus llaves, su teléfono, el pequeño bolso de emergencia que mantenía listo para situaciones que se negaba a nombrar.

El garaje estaba vacío a esa hora, sus pasos resonando entre las columnas de concreto. Encontró su carro —un BMW práctico, nada que ver con el Aston Martin, nada que llamara la atención— y salió en reversa, los neumáticos chillando una vez antes de que se obligara a reducir la velocidad, a respirar, a manejar como una persona normal yendo a un lugar normal.

No era normal. No lo había sido en años. Pero podía fingirlo, por la autopista, por las casetas de peaje, por los kilómetros vacíos de oscuridad que se tragaban sus faros y no devolvían nada.

El centro de retiro estaba dos horas al norte, en el Valle del Hudson, en tierras que habían sido sagradas para alguien antes de que los episcopalianos construyeran su capilla de piedra y sus senderos de meditación. June lo había encontrado en su segundo año de posgrado, durante lo peor de la depresión, cuando había necesitado un lugar donde estar que no fuera su propia cabeza.

Nunca se lo había dicho a nadie. Ni a Caleb, ni a Cole, ni a Easton. Era suyo, ese lugar. El único secreto que había guardado sin lastimar a nadie.

El estacionamiento estaba vacío cuando llegó, el amanecer todavía una hora lejos. Dejó el teléfono en el carro —deliberado, necesario, la libertad particular de ser inalcanzable— y comenzó a subir el sendero detrás de la capilla, hacia el bosque, hacia la cresta desde donde el valle se abría abajo como una promesa.

El sendero era más empinado de lo que recordaba. O ella estaba más débil. Los meses de estrés, de sobrevivencia, de construir muros y derrumbarlos, le habían quitado algo al cuerpo —alguna reserva de fuerza que siempre había dado por infinita.

Subió de todas formas. Un pie, luego el otro. El ritmo del ascenso, la meditación del esfuerzo físico.

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La niebla era espesa aquí, un río blanco que llenaba los huecos entre los árboles, que hacía el mundo pequeño, íntimo, manejable. June caminó a través de ella, sintiendo la humedad en su rostro, en su cabello, el frío particular de las mañanas de otoño que prometían invierno.

Estaba pensando en las empresas fantasma. En el plan de Easton, la elegancia de él, la manera en que le permitiría recuperar lo suyo sin jamás tocar las manos ensangrentadas de Richard. Estaba pensando en la expresión de él cuando había descrito los macarrones con queso, la sonrisa privada, lo absolutamente—

Su pie aterrizó en algo que se movió.

No algo. Una raíz, resbaladiza por el rocío, oculta por hojas caídas. Su tobillo se torció, la articulación protestando, y estaba cayendo —los brazos agitándose, el cuerpo inclinándose hacia la caída abrupta a su derecha.

Lo vio. El borde. El vacío. Los nueve metros de aire y roca que terminarían con ella destrozada en el fondo.

Una mano se cerró alrededor de su cintura.

Fuerte. Imposible. Un agarre de hierro que detuvo su impulso, la jaló de vuelta del borde hacia un cuerpo que era sólido, cálido, absolutamente familiar en su extrañeza.

«Ya te tengo.»

La voz estaba en su oído —sin aliento, divertida, absolutamente aterradora en su proximidad.

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