Capítulo 715:

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Y ella observó, a las 2:47 de la mañana, cómo Easton emergía del vestíbulo —el saco sobre el brazo, la corbata efectivamente suelta, su paso despreocupado y satisfecho, el caminar de un hombre que había pasado la noche exactamente donde quería estar.

La puerta del Maybach se abrió.

Cole bajó.

Easton escuchó los pasos antes de ver al hombre.

Pesados. Deliberados. El ritmo particular de alguien que había estado esperando, planeando, ensayando exactamente lo que diría y exactamente cómo lo diría —y que ahora había abandonado el guión a favor de una respuesta pura y animal.

Se detuvo. Se volvió.

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Cole Compton estaba a un metro de distancia, bloqueando el camino hacia el Aston Martin. El farol lo captaba desde un ángulo malo, tallando sombras en los huecos de sus mejillas, en el rojo de sus ojos, en la destrucción absoluta de un hombre que no había dormido en días.

«Tres horas,» dijo Cole. Su voz era grava y vidrio roto, el sonido de una garganta que había estado gritando al silencio. «Estuviste ahí adentro tres horas.»

Easton no dijo nada. Evaluó: la postura, demasiado abierta —alcohol o agotamiento o ambos; las manos, apretadas, los nudillos blancos, listas; los ojos, fijos en el cuello de Easton, en su camisa por fuera, en el desaliño particular de un hombre que había estado cómodo, relajado, en casa.

«Señor Compton.» La voz de Easton era pareja, profesional, absolutamente exasperante en su calma. «¿Hay algo en lo que pueda ayudarle?»

«¿Ayudarme?» Cole se rio —un sonido como papel rasgándose. «Puedes ayudarme manteniéndote bien lejos de mi esposa.»

«Ex esposa.» Easton no se movió. No se inmutó. «El divorcio se finalizó la semana pasada. ¿O se lo perdió entre sus sesiones de acecho?»

La mandíbula de Cole se tensó. Un músculo se tensó —involuntario, la señal de un hombre que había perdido el control y fingía poder recuperarlo.

«Sigue siendo mía,» dijo. «Legalmente. Emocionalmente. En todos los sentidos que importan. Y tú—» se acercó, lo suficientemente cerca para que Easton pudiera olerlo, whisky y desesperación y el agrio particular de piel que no se ha lavado, «—tú eres el último de una larga fila de hombres que creen que pueden tomar lo que es mío.»

Easton sonrió. La sonrisa no le llegó a los ojos.

«Está confundiendo posesión con conexión, Cole. June nunca fue suya. Usted solo tenía el papeleo. Y ahora—» hizo un gesto, casual, desestimativo, «—ni eso.»

Cole se movió.

Su mano salió disparada y se cerró alrededor de la solapa de Easton, empujándolo hacia atrás con una fuerza que debería haber sido sorprendente pero no lo fue —no dado todo lo que Easton sabía sobre la capacidad de este hombre para la violencia, para la autodestrucción, para la incapacidad absoluta de aceptar un no.

La espalda de Easton golpeó la puerta del Aston Martin. El metal estaba frío a través de su camisa, inamovible. Dejó que Cole lo mantuviera ahí. Dejó que el aliento del hombre llegara caliente a su rostro. Dejó que el temblor en los dedos de Cole comunicara todo lo que las palabras no podían.

«Escúchame,» siseó Cole. «Escucha bien. Conozco gente. Sé cosas. Puedo hacer tu vida—»

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