Capítulo 714:

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«Mejor que Michelin,» dijo. «Porque tú lo hiciste. Porque lo hicimos. Juntos.»

June sintió que los ojos le ardían. Le apretó la mano, fuerte, y recogió su tenedor.

Comieron. El reloj avanzó hacia las tres. Afuera, la ciudad dormía —o no— el eterno zumbido de Manhattan presionando contra las ventanas.

«Richard va a pelear,» dijo Easton, en algún punto entre bocados. «La adquisición. Ya no tiene nada que perder.»

«Que pelee.» La voz de June era suave, absoluta. «Llevo diez años peleando con él. Este es solo el asalto final.»

«Ya no estás sola.»

Lo miró. A las ojeras, la determinación en su mandíbula, la ternura absoluta y aterradora de su mirada.

«Lo sé,» susurró.

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Terminaron de comer. Easton recogió los platos, cargó el lavavajillas con la eficiencia de alguien que había vivido solo y aprendido a manejarse. June lo observaba, la cadera apoyada en el mesón, los brazos alrededor de sí misma.

Se secó las manos. Revisó su reloj.

«Debo irme.»

El estómago de June se hundió. Asintió, forzó su rostro a la neutralidad, a la aceptación, a la actuación que había perfeccionado durante años de ser abandonada.

«Claro. Es tarde. Tienes—»

«June.» Estaba frente a ella, sus manos en sus hombros, sus ojos buscando los de ella. «No quiero irme. Quiero quedarme. Quiero—» se detuvo, tragó saliva, «—quiero despertar contigo. Mañana. Y pasado mañana. Pero no voy a presionar. No voy a tomar lo que no me has ofrecido. Así que voy a salir por esa puerta, y voy a llamarte por la mañana, y voy a esperar—»

«Easton.»

Se detuvo.

«Gracias,» dijo. «Por esta noche. Por el plan. Por—» hizo un gesto, sin palabras, hacia la cocina, los platos, el espacio entre ellos que se sentía como todo, «—por esto.»

Sonrió. Esa sonrisa aterradora y hermosa. «Lo que sea, June. Sal y todo.»

La dejó en el elevador. Ella observó cerrarse las puertas, vio descender los números, sintió que el apartamento se asentaba a su alrededor como un abrigo demasiado grande.

Estaba volviendo hacia la recámara cuando vibró su teléfono.

Un mensaje de texto. Número desconocido.

«Acaba de irse. 2:47 AM. Corbata suelta. Camisa por fuera. Dime, June —¿qué estaban haciendo exactamente para que tuviera que vestirse a oscuras?»

Se quedó mirando la pantalla. Las palabras se difuminaron, se enfocaron de nuevo, se quemaron en su retina.

No era Crawford. El número estaba mal, el tono era diferente, el veneno particular de alguien que lo había perdido todo y no le quedaba nada más que la observación.

Caminó hacia la ventana. Miró hacia abajo, doce pisos, hacia la calle de abajo.

Un Maybach negro estaba estacionado en la acera, ilegalmente frente a un hidrante. La ventanilla del conductor estaba abierta, un cigarro ardiendo en naranja en la oscuridad.

Y en el asiento trasero, apenas visible, una figura miraba su edificio con la quietud absoluta de un depredador que ha estado esperando durante horas.

Cole.

La mano de June encontró el marco de la ventana. Sus dedos se apretaron hasta que el metal le cortó la palma, hasta que el dolor la ancló, hasta que pudo respirar de nuevo.

Observó el carro. Observó el cigarro encenderse, apagarse, encenderse de nuevo.

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