Capítulo 317:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Se deslizó fuera de la cama, se acercó a los pantalones que Cole había dejado tirados en el sillón y sacó su teléfono bloqueado. Presionó su pulgar flácido contra el sensor. La pantalla se desbloqueó con un suave clic. Abrió sus contactos, localizó la entrada marcada como Esposa y memorizó el número. Lo tecleó en su propio teléfono.

Pulsó enviar.

Una sonrisa fría y triunfante se extendió lentamente por su rostro.

«Jaque mate, señora Compton».

La luz del sol matutino se filtraba a través de los grandes ventanales del apartamento temporal de June en Boston.

Estaba sentada en la pequeña isla de la cocina, sosteniendo una taza de café solo. Su brazo izquierdo estaba inmovilizado con un cabestrillo médico negro, que le sujetaba la clavícula magullada.

El apartamento estaba en perfecto silencio.

Entonces su smartphone vibró sobre la encimera de mármol. La pantalla se iluminó con una notificación: un mensaje multimedia de un número desconocido.

June dejó el café y cogió el teléfono. Pulsó el icono de mensajes.

La fotografía en alta definición se cargó al instante, llenando toda la pantalla.

𝖲𝗂́𝗀𝗎𝖾𝗇𝗈𝗌 𝖾𝗇 𝗇𝗈𝗏𝖾𝗅𝖺𝗌𝟦𝖿𝖺𝗇.𝖼𝗈𝗆

Era una imagen del pecho desnudo y musculoso de Cole, con los ojos cerrados en un sueño profundo. Acurrucada íntimamente contra él estaba Alycia, con el hombro desnudo marcado por moratones de color rojo oscuro. Y allí, sutilmente visible entre las sábanas arrugadas que los cubrían, había una mancha cruda de sangre carmesí sobre la ropa de cama blanca del hotel.

June se quedó mirando la fotografía. Sus ojos recorrieron los moretones, la sangre, la posición íntima de sus cuerpos.

Esperó sentir la punzada de dolor familiar y agonizante en el pecho. Esperó sentir los celos ardientes, la ira sofocante, las lágrimas que solían cegarla cada vez que Cole elegía a otra mujer en lugar de ella.

Esperó cinco segundos.

No pasó nada.

Su ritmo cardíaco no se aceleró ni un solo latido. Su respiración siguió siendo lenta y rítmica. No se le revolvió el estómago.

Mientras observaba la pantalla luminosa, una tranquila y profunda comprensión la invadió. Había pasado siete años rompiéndose el corazón, sacrificando su dignidad por un hombre que nunca había existido de verdad. El Cole al que había amado era un fantasma, una ilusión construida enteramente a partir de sus propias esperanzas desesperadas. El hombre de esta fotografía era un desconocido que participaba en una farsa vulgar y patética. Era una tragedia desordenada y repugnante, pero ahora era la tragedia de otra persona. Ya no tenía absolutamente nada que ver con ella.

El amor que había albergado por Cole Compton durante siete años estaba completa e irreversiblemente muerto.

June tocó la pantalla, pulsó Bloquear llamada y luego Eliminar conversación.

La fotografía se desvaneció en la papelera digital, sin dejar rastro.

Bloqueó el teléfono, cogió su café y dio un sorbo. Era hora de ir al hospital.

Una hora más tarde, June atravesó las pesadas puertas de la unidad de cuidados intensivos.

Se acercó a la habitación de Crawford. A través del cristal, pudo verlo ligeramente incorporado, con una tableta apoyada en el regazo. Estaba trabajando, a pesar de los tubos y vendajes que cubrían su cuerpo.

June empujó la puerta para abrirla.

Crawford levantó la vista. El frío y calculador director ejecutivo desapareció en un instante, sustituido por una luz suave y genuinamente cálida en sus ojos oscuros.

—Deberías estar descansando el hombro —dijo Crawford, con la voz aún ronca pero amable.

—Estoy bien —respondió June, acercándose al lado de la cama. Mantuvo una distancia respetuosa—. ¿Cómo están tus costillas?

.

.

.