Capítulo 318:

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«Llevables», dijo Crawford, mintiendo con naturalidad. Estudió su pálido rostro, buscando cuidadosamente cualquier signo de angustia, conteniéndose deliberadamente para no presionarla de ninguna manera. Quería ser su refugio, no otra fuente de presión.

Antes de que June pudiera responder, la pesada puerta del hospital se abrió de par en par —esta vez no la patearon, sino que la empujaron lentamente, con fuerza, como si la persona que entraba llevara todo el peso del mundo sobre sus hombros.

Cole entró en la habitación.

June giró la cabeza.

Tenía un aspecto absolutamente espantoso. Su rostro era del color de la ceniza sucia.

Unas profundas ojeras moradas se cernían bajo sus ojos inyectados en sangre. Llevaba los mismos pantalones arrugados de la noche anterior, la camisa de vestir solo medio abrochada, el pecho al descubierto. Desprendía un leve y rancio olor a alcohol y desesperación.

Cole se detuvo justo al cruzar el umbral.

Miró a June, de pie junto a la cama de Crawford. La imagen de la sábana manchada de sangre le pasó por la mente, grabándose a fuego detrás de sus ojos.

La temperatura de la habitación pareció bajar al instante. Nadie habló. El silencio era denso y sofocante.

Cole tragó saliva con dificultad. Su garganta hizo un chasquido audible en el silencio.

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—June —susurró. Su voz estaba completamente quebrada: el sonido de un hombre pidiendo su propia ejecución.

June giró todo su cuerpo para mirarlo.

Lo miró directamente a los ojos.

Cole se estremeció como si le hubieran golpeado.

Sus ojos estaban completamente vacíos. Sin ira. Sin odio. Absolutamente nada. Era el vacío definitivo y aterrador de la apatía total: la mirada de alguien que observa a un extraño que ha entrado por error en la habitación equivocada.

June no dijo nada.

Volvió la cabeza hacia Crawford.

«Volveré mañana por la mañana para comprobar tus signos vitales», dijo, con voz tranquila y profesional.

Se ajustó el bolso en el hombro sano y caminó hacia la puerta, directamente hacia Cole.

Al acercarse, la mano derecha de Cole se crispó. Sus dedos se curvaron hacia dentro. Cada instinto de su cuerpo le gritaba que extendiera la mano, que le agarrara la muñeca, que se arrodillara y le suplicara que lo mirara con cualquier cosa que no fuera ese aterrador vacío.

Levantó la mano ligeramente.

Pero la imagen de la sangre en las sábanas lo paralizó. Estaba demasiado sucio. Demasiado destrozado. No tenía derecho a volver a tocarla jamás.

Su mano cayó flácida a su lado.

June pasó directamente junto a él. No desvió su camino. No aceleró ni redujo el paso. Ni siquiera le dedicó una mirada de reojo.

Sus pasos se desvanecieron por el pasillo y desaparecieron.

Cole se quedó paralizado en la puerta, mirando fijamente el espacio vacío que ella acababa de ocupar. Se sentía como si le hubieran arrancado el alma del cuerpo.

Desde la cama del hospital, Crawford observó toda la escena en silencio.

Reclinó la cabeza contra las almohadas y contempló el panorama completo: la ropa destrozada, el olor a alcohol, la devastación absoluta grabada en el rostro de Cole.

Una risa baja y oscura se escapó de su pecho.

—Tienes un aspecto horrible, Compton —dijo Crawford, con la voz teñida de un desprecio gélido—. Dime: ¿de qué cama te has arrastrado para tener este aspecto tan patético?

Las palabras impactaron como la bala de un francotirador.

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