Capítulo 87:

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Estaba tumbada boca arriba en una cama de hierro oxidada y mohosa, con las muñecas y los tobillos atados con fuerza al armazón metálico con una cuerda gruesa y áspera que se le clavaba en la piel. La habitación olía a cerveza rancia, moho y lejía barata. Era una habitación de motel en ruinas.

Tres hombres corpulentos, cubiertos de tatuajes de presidiario, estaban de pie alrededor de la cama, con pasamontañas negros. En un rincón, tres cámaras de vídeo de alta definición descansaban sobre trípodes, con sus luces rojas de grabación parpadeando sin cesar en la penumbra.

Ayla se debatía contra las cuerdas.

«Mira quién se ha despertado», se burló el hombre más corpulento. Era calvo, tenía un tatuaje de una telaraña en el cuello y sostenía una jeringuilla llena de un líquido transparente.

Se abrió la puerta del motel. Entró una mujer vestida con un vestido premamá barato y manchado, con una barriga de silicona falsa atada a la cintura. Una actriz de crisis. Se dirigió directamente a la cámara más cercana y estalló en un llanto dramático e histérico.

«¡Ayla Joyce ha destrozado a mi familia!», sollozó la actriz ante la lente. «¡Se acostó con mi marido y, cuando la enfrenté, contrató a estos hombres para que me pegaran y me obligaran a consumir drogas!».

Ayla miró a la mujer con absoluto horror. Aquella era la trampa. Iban a grabarla mientras la agredían, a incriminarla como jefa de un cártel y a retransmitirlo al mundo entero. Su reputación no solo quedaría arruinada: la policía la perseguiría.

El hombre calvo se acercó a la cama. Agarró a Ayla por la mandíbula, clavándole los dedos en las mejillas.

«Es hora de tu primer plano, princesa», se rió.

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De repente, el teléfono giratorio de plástico barato que había en la mesita de noche empezó a sonar.

El sonido estridente y discordante lo detuvo en seco. Frunció el ceño, descolgó el auricular y pulsó el botón del altavoz.

«¿Está la retransmisión en directo?».

La voz que resonaba en el altavoz estaba distorsionada mecánicamente, pero Ayla reconoció el tono al instante. Heda.

«Ya estamos grabando», gruñó el hombre.

Ayla giró la cabeza hacia el teléfono. «¡Heda! ¿Por qué estás haciendo esto? ¡Ya firmé los papeles!», gritó ella, con la voz quebrada.

Una pausa de dos segundos.

«¿De verdad crees que me importa lo suficiente como para organizar esto, Ayla?», respondió la voz distorsionada de Heda, rebosante de un veneno cruel y calculado. «Esta fue una orden explícita de Axel. Dijo que, si no podía tenerte, quería que todo el mundo viera cómo te destrozaban».

Las palabras golpearon a Ayla como una bala en el pecho.

Axel. El hombre con el que se había acostado durante tres años. El hombre que le había suplicado que volviera. Él había ordenado esto.

La mentira fue pronunciada con absoluta perfección, golpeando el núcleo más profundo y vulnerable del trauma de Ayla.

Dejó de forcejear contra las cuerdas. Su cuerpo quedó completamente flácido. El fuego de sus ojos se extinguió, dejando tras de sí un vacío muerto y hueco. La traición era tan absoluta, tan fundamentalmente malvada, que destrozó algo en lo más profundo de su ser que no estaba segura de poder recuperar jamás.

Ya no le importaba si vivía o moría. Solo quería que el dolor cesara.

El hombre calvo vio cómo la lucha abandonaba sus ojos. Sonrió y volvió a alargar la mano hacia ella.

A menos de una milla por la autopista, tres G-Wagons negros surcaban la lluvia a ciento veinte millas por hora.

Cassius estaba sentado en el asiento del copiloto. No estaba mirando una tableta.

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