Capítulo 241:

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Era un llanto violento y desinhibido, de esos que se han reprimido durante demasiado tiempo. Lloró por el trabajo que había perdido. Lloró por la trampa legal que Axel había tendido a su alrededor.

Y lloró por la forma en que Cassius había cerrado la puerta con llave sin hacer ni una sola pregunta y simplemente se había marchado.

Albertus no le dijo que parara. No le ofreció palabras vacías de consuelo.

Se sentó en el suelo a su lado y le puso la mano en la espalda, moviéndola en círculos lentos y constantes entre sus omóplatos —sin decir nada, simplemente quedándose allí.

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Cuando sus sollozos se redujeron a unos hipos silenciosos y agotados, se levantó y se dirigió a la cocina. Encontró una cacerola, calentó la leche con la facilidad que le daba la experiencia y regresó para ponerle la taza en las manos, aún frías.

—Bebe —le dijo con delicadeza—. Necesitas el calor.

Ayla dio un sorbo. El calor le recorrió la garganta irritada. Levantó la vista hacia él. Tenía los ojos muy inyectados en sangre, con ojeras profundas marcadas debajo. Había cruzado el Atlántico en plena noche para estar aquí cuando ella se derrumbara.

«Lo siento», susurró ella, con la voz cargada de culpa. «Siempre me ves en mi peor momento».

Albertus sonrió —una sonrisa pequeña y totalmente sincera—. «Si sintieras la necesidad de ponerte una coraza delante de mí, Ayla, significaría que estoy haciendo muy mal mi trabajo».

Entonces giró la cabeza y tosió —un sonido áspero y ronco que brotaba de lo más profundo de su pecho—. Un rubor antinatural le subió por el cuello y se posó en lo alto de los pómulos. Su corpulenta figura se balanceó casi imperceptiblemente.

Ayla dejó la taza en la mesa de inmediato y le puso el dorso de la mano en la frente.

Tenía la piel ardiente.

Se había exigido mucho más allá de cualquier límite razonable: gestionando un imperio bancario europeo sin dormir, desafiando las repetidas advertencias de su médico sobre la fatiga crónica y subiéndose a un jet privado sin previo aviso para llegar a Nueva York a tiempo. Su sistema inmunológico había acabado por rendirse. La caída de la adrenalina había dado paso a la fiebre.

—Estás ardiendo —dijo Ayla.

Le tomó del brazo, lo sostuvo y lo guió por el pasillo hasta el dormitorio de invitados, acostándolo con firmeza sobre el colchón. Los papeles se invirtieron por completo. Corrió al baño a por compresas frías y medicamentos para la fiebre, y pasó la siguiente hora a su lado: secándole el sudor de la frente, convenciéndolo de que bebiera agua y observando cómo el calor de su rostro empezaba a remitir poco a poco.

Albertus yacía recostado sobre las almohadas, con la vista ligeramente borrosa. Observaba su esbelta figura moviéndose en silencio por la habitación. Algo profundo y complejo se agitaba tras sus ojos: un sentimiento al que no sabía poner nombre.

Hacia medianoche, la fiebre había bajado a un nivel manejable y cayó en un sueño profundo e inquieto.

Ayla regresó al salón a oscuras. Se detuvo junto a los ventanales que iban del suelo al techo y contempló las luces centelleantes que se reflejaban en el Hudson. No podía esconderse detrás de Albertus para siempre. Tenía que contraatacar.

Sacó su portátil y empezó a organizar lo que le quedaba de datos sobre las sociedades ficticias de Eleanor.

A millas de distancia, en las profundidades del ruidoso sótano de un club privado de Manhattan, Cassius estaba sentado solo en una cabina de terciopelo. Las botellas vacías de whisky caro abarrotaban la mesa a su alrededor.

Vance se abrió paso entre la pesada cortina y se acercó, con el rostro pálido.

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