Capítulo 808: (FIN)

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Estaba de pie junto a la barandilla, con el abrigo bien ajustado, observando cómo las luces de Cheson parpadeaban una a una a medida que caía la noche. Oyó sus pasos, pero no se dio la vuelta.

«¿Cómo has subido hasta aquí?», preguntó.

«Helena». Se colocó a su lado, con las manos en los bolsillos. «Tiene un don para revelar información que probablemente no debería».

Monique casi sonrió. Casi.

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En la mano llevaba la carta, aún sellada, ahora arrugada tras semanas de llevarla consigo, dejarla en algún sitio y volver a llevarla. Leonino le echó un vistazo, pero no dijo nada.

—He estado pensando en lo que dijo el doctor Clark —murmuró Monique—. Sobre el yo observador. Darse cuenta de lo que sientes sin intentar arreglarlo o justificarlo de inmediato. —Le dio la vuelta al sobre entre los dedos—. He estado practicando.

«¿Y?

«Y resulta que siento muchas cosas». Su voz sonaba irónica, pero bajo ella se percibía algo auténtico y espontáneo. «Eso es un inconveniente».

Leonino se volvió para contemplar su perfil: la línea de su mandíbula, la forma en que la luz de la ciudad se reflejaba en el contorno de su expresión. Pensó en los pacientes a los que había tratado, personas que no podían oír el mundo. Comprendía lo que significaba devolver la vida a algo que se había quedado en silencio. De pie junto a Monique, sospechaba que aún estaba aprendiendo lo que eso significaba.

«No tienes por qué leerla», dijo. «La carta. Ni esta noche. Ni nunca, si no quieres».

Monique se quedó en silencio un momento. Luego se la tendió. «Léemela».

Él la miró.

—Llevo semanas llevándola yo —dijo ella—. Creo que te toca a ti.

Leonino la cogió con cuidado. Rompió el sello, desplegó la única hoja que había dentro y leyó —no de forma dramática, sino con firmeza, con el mismo tono tranquilo que utilizaba al explicar un procedimiento a un paciente que necesitaba confiar en él.

No era una carta larga. No hacía falta que lo fuera.

Cuando terminó, la ciudad zumbaba bajo sus pies y ninguno de los dos habló durante un rato.

«Lo escribiste antes incluso de conocerme», dijo Monique por fin.

«Sabía lo suficiente».

Ella levantó la vista hacia él: esos ojos suyos, duros y delicados a partes iguales, exactamente como él había intentado describírselos a sí mismo una vez en un ring de boxeo mientras esquivaba los puños de Dorian. Entonces no les había hecho justicia. No estaba seguro de que nadie pudiera.

—No soy fácil —dijo ella—. Ya lo sabes.

—Soy cirujano —respondió él—. Tengo paciencia.

La casi sonrisa se convirtió en una de verdad: breve, discreta y totalmente suya. Ella recuperó la carta, la dobló con cuidado siguiendo los pliegues originales y se la guardó en el bolsillo del abrigo.

—De acuerdo, doctor Prescott —dijo ella.

Él arqueó una ceja.

—De acuerdo —repitió ella, sencillamente.

Era suficiente.

Semanas más tarde, los seis se encontraron reunidos alrededor de la larga mesa del comedor de los Wilson: Alden y Helena, Leonino y Monique, y Delaney, que había adquirido la costumbre de dejar sus bocetos de joyas esparcidos por un extremo de la mesa con tanta naturalidad como si siempre hubiera vivido allí.

El séptimo asiento lo ocupaba una botella del mejor vino de Alden, descorchada sin motivo concreto alguno… o quizá en honor a todos ellos a la vez.

Helena levantó la copa primero. «Por Valeria», dijo. «Dondequiera que esté esta noche».

«Por Valeria», repitieron los demás.

Monique miró a Leonino por encima del borde de su copa. Él la miró a los ojos y no dijo nada. Eso, había llegado a comprender, era un lenguaje en sí mismo.

Delaney dejó el lápiz al terminar una línea especialmente difícil y miró alrededor de la mesa con la tranquila atención de quien ha aprendido a no dar por sentadas las veladas cotidianas. Había perdido muchas de ellas. Tenía la intención de conservar las que le quedaban.

Alden volvió a llenar las copas sin que nadie se lo pidiera —un hábito que Helena había dejado de intentar corregir—. Bajo la mesa, la mano de ella encontró la de él, y él se la quedó sin apartar la vista de la conversación que ya llevaba a medio camino con Leonino. Ninguno de los dos la soltó.

Afuera, Cheson se acomodaba a su ritmo nocturno: sus luces, su ruido, sus diez mil historias privadas que se agolpaban tras puertas cerradas. Algunas de esas historias aún estaban sin terminar. La mayoría lo estaban.

Pero en esta mesa, esta noche, todo lo que había que decir ya se había dicho. Y todo lo que quedaba podía esperar hasta la mañana siguiente.

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Fin

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Nota de Tac-k: Lindo viernes amadas personitas, Dios les ama y Tac-k les quiere mucho.(>‿=)✌

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