Capítulo 142:

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—Marcus —dijo, con la voz de nuevo fría y precisa—. Trae el Maybach al garaje subterráneo. Ahora mismo. Vas a llevar a la señora Joyce de vuelta a su piso de Hudson Yards.

Diez minutos más tarde, Marcus estaba de pie junto a la puerta trasera abierta del vehículo blindado, con los ojos muy abiertos mientras observaba al presidente del Grupo Gilliam llevar a una mujer dormida a través del garaje con el cuidado concentrado de quien transporta algo irremplazable.

Cassius acostó a Ayla en el asiento trasero. Le apartó un mechón de pelo de la cara, dejando que su tacto se demorara solo un instante más de lo necesario.

Dio un paso atrás y cerró la pesada puerta.

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«Asegúrate de que entre sana y salva», le dijo a Marcus.

Se quedó allí hasta que las luces traseras del Maybach desaparecieron subiendo por la rampa. Luego se dio la vuelta y tomó el ascensor de vuelta al ático vacío. El aire aún conservaba su leve aroma.

Cassius se dirigió al mueble bar, se sirvió tres dedos de whisky solo y se lo bebió de un trago ardiente, tratando de apagar el calor que aún le recorría las venas.

Miró el sofá vacío. Una sonrisa oscura y depredadora se dibujó lentamente en sus labios.

«Esta noche puedes huir, Ayla», murmuró a la habitación vacía. «Pero no podrás escapar».

Domingo por la mañana. Diez en punto.

Ayla se despertó con el sonido de su propio gemido. Un dolor brutal y punzante le latía detrás de los ojos como un martillo golpeando un yunque dentro de su cráneo.

Apretó los párpados con fuerza contra la intensa luz del sol que inundaba el dormitorio de Hudson Yards y luego intentó darse la vuelta, pero notaba la ropa ajustada y le impedía moverse.

Bajó la mirada. Seguía llevando puesto el jersey de cachemira color avena y los vaqueros azules de la noche anterior.

Su cerebro se bloqueó. Se quedó mirando al techo, obligando a su memoria a reiniciarse.

Recordaba haber cocinado la lubina. Recordaba el vino. Recordaba estar de pie junto a la ventana.

Entonces, un fragmento de recuerdo la golpeó como un puñetazo en la garganta.

«Puedo permitirme comprarte por esta noche. Solo tienes que atenderme bien».

Ayla jadeó y se incorporó tan rápido que la habitación dio vueltas. Se llevó las manos a la cara. Le ardía la piel.

Había llamado a Cassius Gilliam —el multimillonario más despiadado de Nueva York— para que le hiciera de acompañante masculino. Y le había exigido que le prestara sus servicios.

«Dios mío», susurró en la habitación vacía. Deseaba que el suelo se abriera y se la tragara por completo.

Se arrastró por la cama, cogió el móvil de la mesita de noche y se preparó para recibir una carta de despido de Recursos Humanos.

En cambio, había una notificación de su aplicación bancaria.

Desbloqueó la pantalla. Abrió mucho los ojos.

Una transferencia bancaria directa. Cinco mil dólares ingresados en su cuenta corriente personal desde una fuente privada no identificada. Pulsó en los detalles de la transacción. Había una nota adjunta.

«Tarifa por cocina de fin de semana y servicio especial». — C

Ayla se quedó mirando las palabras servicio especial. El corazón le latía con fuerza contra las costillas. Levantó la mano y se tocó los labios. Estaban ligeramente hinchados, sensibles.

El recuerdo de su beso la inundó de nuevo: la intensidad de aquel beso, el sabor a vino, el calor de sus manos agarrándola por la cintura.

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