Capítulo 137:

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Axel se acercó lentamente, con las piernas pesadas como el plomo. Se quedó mirando la flor marchita mientras afloraba un recuerdo. Hace tres años. Su primer aniversario de boda. Llegaba tarde, distraído por un negocio, y se detuvo en una floristería cualquiera para coger el primer ramo que vio: rosas amarillas. No le había dado importancia. Las flores eran flores. Se las entregó a Ayla, ella sonrió y ahí quedó todo. Debía de haber secado una para guardarla.

Por aquel entonces, no tenía ni idea de que las rosas amarillas significaran nada en absoluto.

Un temor frío y punzante le inundó el pecho. Le temblaban los dedos mientras tecleaba las palabras en su móvil: Significado de las rosas amarillas en el matrimonio.

La pantalla se iluminó con la respuesta —una navaja digital que se le clavaba en las entrañas—.

Traición. Amor que se desvanece. Una petición de perdón por la infidelidad.

El móvil se le resbaló de los dedos y cayó con un ruido sordo contra el suelo de mármol.

Le había regalado un símbolo de traición en su primer aniversario. Ninguno de los dos lo sabía. Fue un accidente, una coincidencia sin sentido. Pero ahora parecía un presagio, como si el universo se hubiera estado riendo de ellos desde el principio.

Ella la había guardado. Durante tres años, esa flor seca había estado sobre su tocador porque era de su primer aniversario. Porque era sentimental. Porque, en realidad, lo había amado.

Y él se había pasado esos tres años destruyendo, lenta y metódicamente, ese amor.

Darse cuenta de ello fue una forma de tortura física: un lento y agonizante lingchi, una muerte a mil cortes. Él no sabía lo que simbolizaba la flor, pero la flor sí lo sabía. Había estado allí todo el tiempo, testigo silenciosa de cada mentira, cada noche en vela, cada excusa vacía, esperando el día en que él por fin lo comprendiera.

A Axel le fallaron las rodillas. Se derrumbó en el suelo frente al tocador, se llevó las rodillas al pecho, se cubrió el rostro con las manos y dejó escapar un grito gutural y animal de pura agonía.

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A cientos de millas de distancia, en lo alto de las resplandecientes calles de Manhattan, el ambiente en el ático de Tribeca era completamente diferente.

El aire era cálido, cargado del aroma de un vino caro. La suave y melancólica trompeta de Chet Baker se escuchaba en silencio desde los altavoces ocultos.

Ayla estaba sentada a la mesa del comedor, terminándose su segunda copa de Romanée-Conti. El alcohol había sorteado sus defensas habituales. El nudo tenso y angustioso que había llevado en el estómago desde que se marchó de Boston había desaparecido. Tenía los músculos relajados y los hombros caídos.

Cassius estaba sentado frente a ella. Los dos botones superiores de su camiseta Henley estaban desabrochados, dejando al descubierto la piel gruesa y tatuada de su clavícula. Él no estaba bebiendo. La observaba: fijándose en el ligero rubor rosado de sus mejillas, en la relajada caída de sus hombros.

Ayla apoyó la barbilla en la palma de la mano y lo miró. Entonces, una risa suave y sincera brotó de su garganta: un sonido brillante y musical que transformó por completo su rostro.

Cassius ladeó la cabeza y agitó lentamente el vino en su copa.

—¿Qué te hace tanta gracia? —preguntó, con una voz grave y retumbante.

Ayla parpadeó, con los ojos ligeramente vidriosos y peligrosamente seductores.

—Me estoy riendo de ti —dijo, señalando con un dedo tembloroso su pecho—. Los periódicos de Wall Street te llaman tirano sanguinario. Dicen que te comes a la gente viva. Y aquí estás, sentado en pantalones de chándal, comiéndote la lubina que he cocinado como un hombre perfectamente domesticado».

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