Capítulo 136:

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A doscientas millas de distancia, en el opulento centro de mando de la finca de los Farrell, Axel escuchaba el tono de llamada. Lanzó el teléfono al otro lado de la habitación. Este golpeó la chimenea de ladrillo y se hizo añicos.

Su asistente personal, Jared, permanecía rígido junto a la puerta, con el rostro pálido.

«La llamada fue directamente al buzón de voz, señor Farrell», dijo Jared, con una voz que apenas superaba un susurro. «Y luego se bloqueó el número. Además, señor… la transferencia bancaria fue rechazada. La cuenta a la que la señora Joyce tenía acceso se cerró hace tres días. Ha cortado todos los vínculos financieros con el fideicomiso familiar».

Axel se quedó inmóvil. Se le cortó la respiración. Siempre había utilizado el dinero para controlar a la gente, y el cierre de la cuenta le pareció una declaración de guerra. Una fría y desgarradora certeza se apoderó de su pecho. Se había ido de verdad. Y se había llevado consigo el salvavidas de la empresa.

De vuelta en el ático de Tribeca, el aroma a lubina a la plancha y trufas negras flotaba en el aire.

Ayla emplató la comida con esmero y colocó los platos en la mesa del comedor. Cassius probó un bocado, cerró los ojos brevemente y asintió con total aprobación.

Se levantó y se dirigió a su enorme bodega acristalada, de donde sacó una botella de Romanée-Conti, un vino que costaba más de lo que la mayoría de la gente ganaba en un año. Descorchó la botella y sirvió el líquido de color rojo intenso en dos copas de cristal.

Volvió junto a Ayla y le entregó una. Levantó la suya, clavando sus ojos oscuros en los de ella, ardiendo con un calor intenso y posesivo.

—Por tu cocina perfecta —murmuró Cassius—. Y por tu implacable destreza con el bloqueo.

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Ayla sonrió y alzó su copa. El cristal chocó contra el suyo con un tintineo nítido y claro. La distancia entre ellos parecía peligrosamente escasa.

Axel permaneció paralizado en su estudio durante dos horas enteras.

El silencio en la opulenta habitación era ensordecedor. Las últimas palabras de Martha resonaban en su cráneo como metralla. Utilizaste los métodos más crueles y repugnantes para acabar con el amor de ella.

Jadeó en busca de aire. Se levantó a duras penas de la silla, salió tambaleándose de la habitación y corrió por el largo y vacío pasillo hacia el dormitorio principal.

Abrió de par en par las puertas del vestidor de Ayla.

Era un cementerio de disculpas falsas. Las estanterías estaban repletas de exclusivos bolsos Birkin del Himalaya y vestidos de Chanel hechos a medida —cada pieza comprada tras una pelea, tras una noche en la que él volvía a casa oliendo al perfume de Kristal—. Ayla lo había dejado todo atrás. No se había llevado ni una sola cosa.

Sus ojos frenéticos recorrieron la habitación y se posaron en el tocador de mármol blanco.

En el centro había una pequeña caja de cristal transparente. Dentro había una sola flor seca.

Una rosa amarilla. Los pétalos estaban quebradizos, marrones en los bordes.

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