Capítulo 97:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Mientras esperaba, examiné la zona de recepción. Estaba ordenada, pero más bien como si se hubieran movido las cosas recientemente que como si estuvieran mantenidas en orden. Las pilas de archivadores a lo largo de la pared este estaban ligeramente desalineadas. Habían despejado un escritorio tan a fondo que en el polvo quedaban contornos rectangulares donde se habían retirado los objetos.

El señor Corby apareció cuatro minutos más tarde. Tenía sesenta años y hombros anchos, con la energía de un hombre que llevaba mucho tiempo al mando y que había forjado su autoridad a base de repetición más que de confianza natural. Sonrió al verme, y supe de inmediato que aquella sonrisa no era sincera.

«Marquesa Ashthorne», dijo. «Qué placer. No la esperábamos…»

«Lo sé», respondí amablemente. «Pasaba por aquí. Pensé en pasar a saludar».

Su asistente apareció dos pasos detrás de él, o al menos eso supuse. Parecía tener unos treinta y cinco años, y su rostro se esforzaba mucho menos que el de Corby por ocultar sus sentimientos. Me miraba como se mira a alguien a quien se tiene rencor y se intenta no demostrarlo, con unos ojos mucho menos neutros de lo que ella creía.

Corby me enseñó las instalaciones con la minuciosidad de un hombre decidido a controlar la visita y con el aire de alguien que esperaba que yo no pidiera ver nada en concreto. Me enseñó la sala de barricas, la línea de embotellado y la sala de cata, recientemente renovada, situada en la segunda planta.

Entonces le pedí ver la oficina.

𝖢omрa𝗿𝗍𝖾 𝘵𝘶 oр𝗂𝗻i𝘰́𝗇 е𝗻 𝘯о𝘃𝗲lа𝗌4𝗳a𝗻.𝘤о𝗺

Hizo una pausa. «Por supuesto».

La oficina estaba en la tercera planta. Era amplia, con los libros de contabilidad dispuestos en estanterías a lo largo de la pared este y un escritorio con un ordenador y varias carpetas, colocadas con el cuidado de quien había decidido de antemano cuáles debían estar a la vista.

Me senté frente a su escritorio y le pedí las cuentas operativas de los últimos tres años. Me los trajo. Los revisé con la atención concentrada que había desarrollado a lo largo de semanas leyendo documentos diseñados para ocultar más que para aclarar, y en cuarenta minutos encontré lo que buscaba.

Tres trabajadores. Hace dos años, hace dieciocho meses y hace ocho meses, respectivamente. El primero había sido registrado como un accidente laboral, un fallo del equipo en la sala de barricas. El segundo quedó registrado como una enfermedad de causa indeterminada. El tercero, como un accidente durante las operaciones de entrega.

Más allá de las etiquetas de «accidente» o «enfermedad», tenían algo en común: los tres habían trabajado en la misma sección de la empresa, la unidad de procesamiento de fermentación de la planta baja. Era la parte del edificio más alejada de la entrada principal, y Corby la había pasado rápidamente durante la visita sin detenerse.

Levanté la vista del libro de contabilidad. Corby me observaba con la expresión atenta de quien vigila una situación.

—La unidad de fermentación —dije—. No nos detuvimos allí durante la visita.

—Está en funcionamiento —respondió—. No hay nada especialmente interesante.

—Me gustaría verla.

Otra pausa, esta vez más larga. «Por supuesto».

La unidad se encontraba en la planta baja, más allá de una pesada puerta cortafuegos que daba a un pasillo en penumbra. Olía a roble y, bajo el aroma del vino, a algo vagamente químico. El olor no se identificaba de inmediato, pero estaba ahí.

.

.

.