Capítulo 220:

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Le oí. También oí esa parte de mí que insistía en que Virella había atacado primero, que ella me había provocado y que yo tenía todo el derecho a defenderme.

Nada de eso justificaba lo que había dicho.

Una disculpa se me atragantó en la garganta, pero el orgullo la ahogó antes de que pudiera salir. Disculparme significaría enfrentarme a lo que me había convertido, y aún no era lo suficientemente fuerte, ni lo suficientemente honesto, para hacerlo.

Así que me di la vuelta.

Caminé por el pasillo, salí de la mansión y me adentré en la fría tarde sin mirar atrás. Para cuando llegué a mi coche, todavía me ardía la mejilla por la bofetada de Virella, pero era la expresión de su rostro la que me perseguía.

—Vas a tener que vivir con eso —dijo Shade con aire cansado.

Me senté al volante y lo agarré con tanta fuerza que se me blanquearon los nudillos.

«No la golpeé».

La defensa me sonó patética incluso a mí misma.

«No», asintió Shade. «Impediste que te volviera a golpear. Pero luego elegiste hacerle daño de la única forma en la que sabías que no podría defenderse».

Arranqué el motor.

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«Puedes seguir diciéndote a ti misma que no golpearla te hace mejor», continuó. «Pero eso no te hace inocente».

Me alejé de la mansión sin responder.

No había nada que pudiera decir para demostrarle que se equivocaba.

Punto de vista de Virella

Me quedé tumbada en el suelo un momento después de que se marchara.

No es que no pudiera levantarme. Podía. Me quedé allí porque moverme me parecía que requería una decisión, y la decisión requería energía, y durante unos treinta segundos no me quedaba nada más que la fuerza para tumbarme en el suelo de mi propio pasillo, mirar al techo e intentar comprender en qué se había convertido mi vida.

Al cabo de un rato, me levanté. Fui al baño y me miré en el espejo el corte que tenía en un lado de la cabeza. La sangre lo hacía parecer peor de lo que era, como siempre ocurre con las heridas en la cabeza, y mi lobo ya se estaba ocupando de ello. Me presioné un paño contra la herida y lo mantuve allí, estudiándome el rostro.

Él había dicho lo que había dicho.

Había oído cada palabra.

Me quedé allí de pie y dejé que la ira me invadiera por completo y como es debido, por primera vez desde que, hacía meses, había empezado a intentar controlarla, explicarla y convencerme de que no existía. Dejé que me invadiera por completo. Era considerable, y permanecí sumida en ella hasta que comprendí qué iba a hacer con ella.

Cogí mi teléfono.

La primera llamada fue a una mujer llamada Renata, que se había criado a dos territorios de distancia y que, a lo largo de una vida complicada, había desarrollado una habilidad muy específica para identificar lo que la gente se merecía. No era alguien a quien llamara por cosas cotidianas. Era alguien a quien llamaba cuando necesitaba pensar en voz alta con una persona que no se dejara llevar por el sentimentalismo a la hora de valorar los resultados.

Le conté lo que había pasado. Ella escuchó sin interrumpir.

«¿Quieres que sufra?», preguntó cuando terminé.

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