Capítulo 575:

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Prescott, que ya había empezado a darse la vuelta, se detuvo. Se volvió lentamente y miró a Allena. No era una mirada de enfado. Era de pura curiosidad científica, como la de un entomólogo al examinar un insecto particularmente poco interesante.

«El plazo de solicitud para ese programa —dijo, con tono seco y clínico— se cerró hace tres meses».

Hizo una pausa, dejando que calara la irrevocabilidad de sus palabras.

«Además», añadió, asestando el golpe de gracia, «el primer y más básico requisito para ser tenida en cuenta es un historial demostrable de integridad académica. No cumples el umbral mínimo».

Era el final. No solo la había rechazado; la había declarado fundamentalmente indigna.

Unas cuantas risitas ahogadas rompieron el silencio. El sonido impactó en Allena como un golpe físico, cada risa una diminuta y afilada navaja contra su piel.

Su cuerpo se tambaleó. Tenía el rostro del color de la ceniza. Miró desesperadamente a August, con los ojos suplicándole que interviniera, que la salvara, que hiciera algo.

August tenía el móvil en la mano. Miraba fijamente la pantalla, desplazándose con el pulgar con intensidad, la imagen perfecta de un director ejecutivo que gestiona un correo urgente capaz de cambiar el mundo. Hacía caso omiso, de forma completa y deliberada, de su crucifixión pública.

Ese abandono frío y silencioso era más brutal que cualquier insulto. Allena sintió cómo el aire abandonaba sus pulmones. Era un chiste. Un lastre. Un activo desechable que acababa de ser dado de baja.

Elisa ni siquiera le dirigió otra mirada. La mayor victoria no estaba en ver caer a tu enemigo, sino en alejarse sin mirar atrás.

Se dio la vuelta y, con el Dr. Blevins a su lado, siguió a Prescott hacia un discreto pasillo acordonado con una cuerda de terciopelo situado al lado del salón de baile. Un par de guardias de seguridad desengancharon la cuerda y abrieron una pesada puerta insonorizada, dejándoles entrar en el mundo tranquilo y privilegiado de la zona VIP y dejando atrás el ruido y la fealdad del salón principal.

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Solo entonces August levantó la vista de su teléfono.

La vio alejarse. Observó las líneas limpias y marcadas de su traje negro, la rectitud inquebrantable de su espalda mientras se alejaba de él, hacia un mundo al que él no podía acceder. Un mundo que su dinero no podía comprar.

Una emoción tóxica y desconocida le agitaba el pecho. Era la furia de un rey que acababa de descubrir una parte de su reino que no podía conquistar. Era la ira cruda y posesiva de ver cómo algo que creía suyo revelaba un valor que nunca había reconocido y que ahora nunca podría tener.

Allena se acercó a él tambaleándose, con el rostro surcado por las lágrimas, y le tomó del brazo en busca de consuelo.

August se apartó de su contacto como si ella estuviera enferma.

—Ve al coche —gruñó, con voz baja y un siseo de asco—. Deja de montar un escándalo. Estás haciendo el ridículo.

Aquella orden fue el último clavo en su ataúd. Allena contuvo un sollozo y sus hombros se encogieron, abatidos por la derrota. Se recogió la ridícula tela roja de su vestido y huyó —no hacia la salida, sino hacia el baño de mujeres—, como una refugiada humillada en busca de un santuario.

August se quedó donde estaba, arrebatándole una copa de whisky a la bandeja de un camarero que pasaba y bebérsela de un solo trago ardiente.

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