Capítulo 573:

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Cole salió del coche. No llevaba paraguas. Se quedó de pie bajo la lluvia, con el traje empapado al instante y pegado al cuerpo. Parecía imponente. Peligroso.

«¿Quién está al mando aquí?», gritó, con una voz que se imponía sobre la tormenta.

Un hombre dio un paso al frente, enorme y empuñando una palanca. Llevaba un chaleco de Hale Corp, pero no lo reconocí. Uno de los matones a sueldo de Zack.

«¡Esto es un asunto del sindicato!», gritó el hombre. «¡Lárgate, ricachón!».

Salí del asiento trasero, con los tacones hundiéndose en el barro. «¡No es un asunto del sindicato! ¡Es extorsión!».

« «¡Agarrad a la chica!», gritó el matón. «¡Es ella la que nos debe dinero!»

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Tres hombres se abalanzaron sobre mí. Intenté dar un paso atrás, pero mi tacón se atascó en el barro y caí de espaldas, aterrizando con fuerza en el barro derretido.

Un bate se abatió hacia mí.

Apreté los ojos con fuerza.

¡PUM!

El golpe nunca llegó a darme.

Abrí los ojos.

Cole estaba de pie junto a mí. Había bloqueado el bate de béisbol con su antebrazo izquierdo. El sonido de la madera golpeando hueso —o quizá una protección oculta— era repugnante. Gruñó, con el rostro pálido, pero no se tambaleó. Miró al matón con ojos fríos como el hielo. No era la mirada de un hombre de negocios defendiendo a su acompañante. Era la mirada de un asesino decidiendo cómo deshacerse de un cadáver.

«Te has equivocado», » susurró Cole.

Con una rapidez que se difuminaba bajo la lluvia, giró el brazo, inmovilizó el bate y le estrelló el puño derecho en la mandíbula al hombre. El matón cayó como un saco de cemento.

«¿Alguien más?», preguntó Cole, volviéndose hacia la pandilla. Sacudió el brazo izquierdo, haciendo un ligero gesto de dolor. Las cicatrices de su rostro se veían lúgubres bajo los focos.

Chloe saltó del coche. Metió la mano en el asiento trasero y sacó… ¿un palo de golf? Un driver.

«¡Me quedo con el más corto!», gritó, sonriendo maniáticamente. Sujetaba el palo no como una golfista, sino como una porra, con una postura equilibrada y letal.

La turba vaciló. Miraron al líder inconsciente. Miraron a la psicópata del Ferrari. Miraron al gigante de las cicatrices que se movía como un asesino entrenado.

Las sirenas aullaban en la distancia.

«¡La policía!», gritó alguien.

La turba se desbandó. Dejaron caer sus armas y echaron a correr, dispersándose por las oscuras calles de la ciudad.

Me senté en el barro, temblando, con el agua resbalándome por la cara. Me latía el tobillo.

Cole se volvió hacia mí. La violencia había desaparecido de sus ojos, sustituida por el pánico.

«¿Yvonne?»

Se arrodilló en el barro, sin importarle su traje.

«¿Estás herida?»

«El tobillo», jadeé. «Me lo he torcido».

No dijo ni una palabra. Deslizó un brazo bajo mis rodillas y el otro detrás de mi espalda, y me levantó sin esfuerzo.

Envolví mis brazos alrededor de su cuello y hundí la cara en su hombro mojado. Estaba caliente. Sólido.

«Te tengo», me susurró al oído. «Te tengo».

Me llevó hasta el coche, pero no al asiento trasero. Me sentó con cuidado en el asiento del copiloto.

«Chloe, conduce tú», dijo.

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