Capítulo 572:

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«Porque mientras discutía con tu portero, he recibido un mensaje». Levanté mi móvil. «La huelga en la obra se ha vuelto violenta. Zack ha contratado a unos agitadores. Han acorralado a mi jefe de obra. Amenazan con quemar la maquinaria».

Me volví hacia la puerta. «Tengo que irme».

«¡Yvonne, espera!», gritó Cole.

No esperé. Corrí hacia la puerta. Tenía que detener esto antes de que mataran a alguien.

Salí corriendo a la calle y, por fin, el cielo se abrió. La lluvia caía a cántaros, empapándome hasta los huesos. Hice señas a un taxi, pero ninguno se detuvo.

De repente, una silueta negra se detuvo a mi lado.

No era un taxi. Era el Ferrari.

Se bajó la ventanilla. Chloe estaba en el asiento del copiloto. Cole conducía.

«Sube», ordenó Cole.

«¿Estás conduciendo?», pregunté, sorprendida. No había conducido desde el «accidente» que, supuestamente, le había marcado. Formaba parte del mito de Felix Ford: que le aterrorizaban los coches.

«¡Sube al maldito coche, Yvonne!».

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Me metí en el asiento trasero.

Cole pisó el acelerador a fondo. El coche derrapó sobre el asfalto mojado y luego salió disparado como una bala.

«¿Adónde?», preguntó, con la mirada fija en la carretera y las manos agarradas al volante con tanta fuerza que se le ponían los nudillos blancos.

«West Side Yards», dije. «Date prisa».

La lluvia era cegadora. Los limpiaparabrisas libraban una batalla perdida contra el diluvio.

Cole conducía como un poseso. Se abría paso entre el tráfico y se saltaba los semáforos en rojo, con una concentración absoluta. Vi cómo se le tensaban los músculos bajo la camisa. Ese era el Cole que yo recordaba: el conductor, el hombre capaz de convertir una máquina en una extensión de su cuerpo. La fachada del «multimillonario» había desaparecido. Este era el agente, el hombre de acción. La forma en que manejaba el volante no era solo habilidad; era precisión letal.

—Tienen bates —dije, leyendo las actualizaciones de Ye en mi móvil—. Han cerrado las puertas. La policía se está retrasando por el mal tiempo.

—Llegaremos en cinco minutos —dijo Cole.

«Tres», corrigió Chloe, consultando el GPS. «Si no nos matas antes».

Derrapamos al tomar una curva, con los neumáticos chirriando contra el asfalto.

La obra se alzaba ante nosotros, una escena caótica iluminada por focos que atravesaban la lluvia. Una turba de unos cincuenta hombres se agolpaba cerca de la entrada, gritando y lanzando piedras contra la caseta de la oficina de la obra, donde mi jefe estaba atrapado. Una valla metálica bloqueaba la entrada principal, asegurada con un pesado candado.

«¡La verja está cerrada!», grité.

Cole no redujo la velocidad.

«Agárrate», dijo con calma.

Redujo de marcha y el motor rugió.

«Cole, ¿qué estás…?»

¡CRASH!

El Ferrari embistió la verja. No fue un impacto temerario; la golpeó justo en las bisagras, el punto más débil. El metal chirrió. La verja se dobló y se abrió de par en par, y el coche se estremeció, pero siguió avanzando, hundiéndose en el barro de la obra. La multitud se dispersó.

Cole hizo un derrape lateral con el coche, salpicando de barro a los alborotadores, y lo detuvo entre la multitud y la caseta.

El silencio se apoderó de la obra, salvo por el repiqueteo de la lluvia.

Las puertas del coche se abrieron.

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