Capítulo 358:

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«¿Y su familia?», pregunté, hundida tan profundamente en el sofá de Portia que prácticamente parecía estar haciendo una audición para el papel de «miga humana». «Si a alguien le sigue importando una persona que lleva desaparecida más de una década, tiene que ser su familia. Siempre hay alguien que mantiene la luz encendida».

Portia puso mala cara. «Esto no te va a gustar».

«Pruébame».

«Vale. Bueno, hablé con un detective jubilado que recordaba el caso. Benji venía de una familia monoparental. Solo él y su madre. Después de que desapareciera, su madre… bueno, se volvió loca. Algo totalmente comprensible. Fue a casa de Soraya varias veces, gritando que Soraya había ahuyentado a su hijo. Estaba convencida».

Un pequeño y frío gusano de pavor empezó a retorcerse en mi estómago. «Vale… ¿y?».

«Y entonces, una noche, hubo una explosión de gas en su casa. La madre de Benji no logró salir con vida».

Sentí un escalofrío que me recorrió todo el cuerpo, un auténtico escalofrío que me heló la espalda y que no tenía nada que ver con la ventana por la que entraba corriente.

« «¿Crees que fue Soraya quien lo hizo?». Mi voz sonó más baja de lo que pretendía.

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Portia también se estremeció y se abrazó a sí misma. «La lógica dice que no. Tenía dieciséis años. Puedo creer que una adolescente sea manipuladora y juegue a pequeños y desagradables juegos mentales. ¿Pero provocar una fuga de gas? ¿Un asesinato en toda regla? Mi cerebro se niega a asimilarlo. Es demasiado… diabólico».

Yo sentía el mismo rechazo visceral. Y, sin embargo.

El mundo estaba lleno de historias más extrañas y horribles que esa. Una asesina de dieciséis años ya no era precisamente noticia de primera plana. Quizá una parte de mí quería que fuera culpable de algo tan monstruoso, porque eso justificaría mi propia ira a la perfección.

«Pero fíjate en la cronología», insistí, aferrándome a ese hilo. «Se marcha del país justo después y no vuelve en años. A mí eso no me huele a inocencia. Me huele a alguien que se aleja lo más posible de una situación desagradable».

Pero si toda su familia había desaparecido, eso era un callejón sin salida en todos los sentidos de la palabra.

Portia se dejó caer en el asiento de enfrente. «¿Por qué te obsesionas tanto con este asunto de Benji? Puede que no tenga absolutamente nada que ver con Soraya. Solo es una historia triste de su pasado».

«No lo sé», admití, frotándome las sienes. «Es solo una corazonada. Cuando miras la vida de alguien y hay un vacío donde debería estar el principio, y en ese vacío hay un chico desaparecido… no hace falta ser detective para pensar que eso es un poco sospechoso».

«Hmm».

Reflexioné un momento. «¿Y los amigos de Benji? Debía de tener algunos. Un chico tan guapo no desaparece sin que alguien lo eche de menos».

Portia chasqueó los dedos, recuperando su energía. «Había una chica. Se la mencionaba en una de las viejas notas. Al parecer, estaba muy afectada por lo sucedido. Eran muy amigos, quizá incluso tuvieran un amor de adolescentes. Ella dejó el colegio poco después de que él desapareciera. Algunos de los rumores de entonces apuntaban a un triángulo amoroso: que a Soraya le gustaba Benji, pero a él le gustaba la otra chica». Se encogió de hombros. « Busca a esa chica, quizá sepa algo que se le haya pasado por alto a la policía».

«¿Dónde está ahora?»

Portia rebuscó entre la pila de notas policiales fotocopiadas que había sobre la mesita de café. «En Penrith. De ahí era también Benji, en realidad».

Cogí mi portátil y abrí un mapa. «Penrith. Son cinco horas en coche. Más, si llueve».

Portia se asomó por encima de mi hombro y sus ojos se iluminaron al ver la pantalla, que ahora mostraba imágenes de la zona. «¡Es precioso! Mira esa agua. El río Eden, qué bonito nombre. ¡Y tienen nutrias! Deberíamos ir. Mañana. Es fin de semana».

La miré parpadeando. «¿Mañana? ¿No podemos simplemente… No sé, buscarla en Facebook? Enviarle un mensaje con tacto? ¿De verdad tenemos que ir hasta Cumbria?»

«¡Pero me estoy aburriendo muchísimo aquí!», se quejó, señalando el cielo gris de Londres más allá de la ventana. «Hace frío y llueve, la ciudad está llena de gente triste y mi vida sentimental es un desastre. Quiero ver un río. Quiero ver una nutria». Me miró fijamente. «¿Qué, no quieres ir? No pasa nada, la clínica está a reventar el fin de semana, puedes quedarte atendiendo los teléfonos y escuchar a la señora Henderson quejarse de sus patas de gallo otra vez…»

«¡No, no, vale!», me rendí, levantando las manos. «Iremos. Vale. Nutrias e investigación. Unas vacaciones de trabajo».

Portia, siendo como es, se convertía en una fuerza imparable una vez que tenía un plan.

Catorce horas más tarde, tras un viaje en coche salpicado de cafés de área de servicio y un largo debate sobre los méritos musicales de Abba, nos registrábamos en el hotel The Manor, a las afueras de Penrith.

El lugar era todo chimeneas crepitantes, vigas a la vista y un sutil aroma a dinero y cera de lavanda.

Eché un vistazo al gran vestíbulo. Me di cuenta de que también estaba lleno de parejas. Se cogían de la mano, intercambiaban sonrisas cómplices y se miraban con ese brillo empalagoso de los enamorados.

Portia se acercó saltando, blandiendo dos tarjetas de acceso. «Nos he conseguido la doble de lujo. Una habitación enorme, con dos camas gigantes. Podemos estirarnos a gusto».

«¿Por qué todo el mundo aquí forma parte de un conjunto a juego?», murmuré, señalando con la cabeza a una pareja que estaba prácticamente entrelazada junto a la gigantesca chimenea.

«Ya casi es San Valentín. ¿Qué esperabas?».

«¡Es la semana que viene!».

«Estos son los que se adelantan, Hy. Tú no empiezas a celebrar la Navidad el mismo día, ¿verdad? Hay que ir preparándose poco a poco». Lo dijo con la autoridad de alguien que consideraba febrero un festival de un mes entero de color rosa y prosecco.

Me asaltó una sospecha. «¿Cómo has conseguido una habitación aquí con tan poca antelación si estamos en plena temporada de San Valentín? Este sitio debe de estar completamente lleno».

De repente, Portia se mostró muy interesada en ajustarse la correa del bolso. «Oh, ya sabes. Tengo amigos. Contactos».

Lo analicé en voz alta. «Tenías unas ganas extrañas de salir de Londres. Pero odias el campo. Crees que las ovejas son aburridas y que el aire fresco está sobrevalorado. Y se acerca San Valentín». La miré entrecerrando los ojos. «Portia. ¿Estás esquivando a alguien?».

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