Capítulo 352:

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Portia se tomó la noticia sorprendentemente bien. «Vale. ¿A dónde?».

«No lo sé. A un hotel, supongo. Mientras busco un sitio».

«No seas idiota. Te vienes a quedar conmigo».

«Portia, no quiero…»

«Está decidido. Te vienes. Ahora mismo», dijo, quitándose los tacones y quitándome la botella de vino de las manos para darse un trago. «Empieza por el principio. ¿Qué está pasando?»

«He dimitido. De Velos».

Eso la dejó callada. Bajó la botella. «Pero creía que te encantaba ese trabajo. No es que yo entendiera nunca por qué, con todas esas hojas de cálculo y esas tonterías corporativas. Pero a ti te encantaba».

«Eso era cuando Lochlan era el jefe. Ya no lo es. Ahora lo es Soraya. Y no voy a trabajar para la mujer que intentó mandarme a la cárcel».

Portia abrió mucho los ojos. «¿Qué? ¿Por qué? ¿Cómo?»

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«Él no me lo dijo. No con esas palabras. Pero no soy tonta.

Supongo que cambió su empresa por mi libertad.»

Se quedó en silencio un momento, dándole vueltas al asunto.

«Sí», dijo por fin, devolviéndole la botella. «Tiene sentido. El muy cabrón sí que tiene corazón. ¿Quién lo hubiera dicho?». Dio un golpecito con la punta del pie a un montón de jerséis. «¿Y cuál es el plan ahora? ¿Vengarte de la zorra que te tendió la trampa?».

«Sí. Pero necesito algo de tiempo para averiguar cómo hacerlo».

Si la policía no podía llegar hasta ella, tendría que hacerlo de otra manera. Por mucho pasado y dolor que hubiera entre Soraya y Lochlan, si tenía algún problema con él, debería haberlo discutido directamente con él. Una pelea limpia, ojo por ojo, todo eso. Podría haberlo respetado, de una forma retorcida.

¿Pero venir a por mí? Eso fue simplemente mezquino. Vio a alguien que creyó que era un blanco fácil, una presa fácil.

Pues bien, se había metido con la chica supuestamente «buena» equivocada.

Portia se dejó caer en el sofá a mi lado, me quitó la botella y le dio un largo trago. «Vale. Bueno, preguntaré por ahí. A ver si alguien de mi círculo tiene algún cotilleo sobre tal Soraya Warren. Siempre hay algo… un esqueleto enterrado en algún sitio».

Asentí con la cabeza.

Me dio un codazo con el pie. «Bueno. ¿Y qué significa esta gran salida para ti y el multimillonario melancólico? ¿Se acabó todo?»

«No hay nada que se haya acabado», dije, recuperando la botella. «No hay nada entre nosotros».

Portia me lanzó una mirada. «Pero creía que vosotros dos por fin habíais enderezado el rumbo. Él te pidió salir, te llevó a una gala de etiqueta, te regaló un broche que era una reliquia familiar. Eso no es “nada” en el idioma de nadie. Y tú llevas deseándolo en secreto desde más o menos el principio de los tiempos. ¿Por qué tirar la toalla ahora?».

«Resulta que es igual que Cary», dije, y la verdad me dejó un sabor amargo. «Solo que es una versión más refinada y mejor vestida. El control es más sutil, pero sigue siendo control».

«Le gustas, Hy. Me di cuenta. Ese hombre te miraba como si hubieras inventado la luz del sol».

«Sí, bueno, eso pensaba yo también. Pero resulta que su “le gustas” es más bien como te gusta una mascota. Para él soy como una perra callejera adoptada. Es conveniente tenerme por ahí, es agradable mirarme, pero a un pez de colores no le preguntas si le apetece que le cambies el agua. Simplemente decides lo que es mejor para él. Mis opiniones, mis decisiones, nunca han entrado en la ecuación. Él simplemente… decide. Estoy harta de ser la parte subordinada en todas las malditas relaciones».

Portia suspiró. «Bueno, qué le vamos a hacer. Es una pena. De verdad que os animaba a los dos».

Al día siguiente me mudé al piso de Portia en Shepherd’s Bush. Estaba lleno de cuadros de IKEA y mantas de tirar. Olía a su perfume y a curry para llevar, y era gloriosamente, normalmente destartalado.

Soraya me llamó dos días después. Se mostraba muy comprensiva y con un tono meloso, haciendo su mejor interpretación de «jefa decepcionada pero comprensiva». Me soltó todo un discurso sobre mi valiosa contribución y sobre cómo las puertas de Velos siempre estarían abiertas para mí. Fue magistral.

No quería quemar ese puente todavía —no cuando aún no sabía cuán profundo era el río—, pero tampoco iba a volver a cruzarlo. Me ceñí a mi guion, alegando estrés y motivos de salud para mi marcha repentina. Ella hizo comentarios comprensivos y me deseó una rápida recuperación.

Éramos dos serpientes sonriéndose a través de un cristal.

Entonces comenzó El Gran Desempleo.

Pasé una semana en un estado de profunda inercia, casi siempre en pijama. Intenté cultivar un minijardín de hierbas en el balcón minúsculo de Portia, en un intento por realizar una actividad saludable. Se marchitó en cuatro días. Tengo todo lo contrario a mano para las plantas. Una mano negra. Una mano de la muerte.

Lo extraño fue que, en cierto modo, me encantó. Nunca había estado sin trabajo. Había pasado directamente de la empresa de Cary a Velos Capital. No tener ningún sitio al que ir, ningún problema que resolver, ninguna agenda que descifrar… era una maravilla.

Si no fuera por el miedo persistente a que mis padres acabaran haciéndome demasiadas preguntas, quizá nunca habría actualizado mi currículum. Tal y como estaban las cosas, envié unas cuantas solicitudes y recé para que acabaran en la carpeta de correo basura de Recursos Humanos.

Me pasaba los días enganchada a Netflix en su sofá —«The Crown», porque al parecer aún no había tenido suficiente de gente poderosa y emocionalmente reprimida— hasta que Portia, que divide su tiempo entre su bufete de abogados y la gestión de su clínica de belleza, ya no pudo soportar verme convertirme en un cojín.

—Vale, te vienes conmigo —anunció una mañana, arrebatándome el mando a distancia de mi mano flácida.

—¿Adónde?

—A la clínica.

—¿Por qué? No necesito otro tratamiento facial.

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