Capítulo 353:

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Portia puso los ojos en blanco. «Técnicamente eres copropietaria de la Clínica Seraphina, ¿te acuerdas? Tú me prestaste el capital inicial. Si quiebra, perderás tu inversión».

Eso me hizo reflexionar.

Le había dado el dinero cuando ella estaba empezando. Lo habíamos llamado préstamo por una cuestión de orgullo, pero en realidad era un regalo. Nunca le había dado más vueltas. El dinero, por supuesto, procedía originalmente de… Cary.

Hablando del rey de Roma, todavía le debía un agradecimiento por enviarme a ese abogado tan carísimo a verme a la cárcel. Sin embargo, la idea de enviarle un mensaje me llenaba de un profundo cansancio. ¿Y si eso despertaba esperanzas o, peor aún, provocaba un malentendido con su prometida?

Lo archivé en la carpeta «Problemas para la futura Hyacinth».

A regañadientes, me dejé arrastrar hasta la clínica de Knightsbridge. Me convertí en una todoterreno: recepcionista, encargada del inventario, preparadora de té, persona que cogía de la mano a los clientes nerviosos. La mayoría de los clientes eran mujeres que buscaban un empujón de confianza, y resultaba extrañamente satisfactorio. Sin intrigas corporativas, sin maniobras. Solo ayudar a alguien a sentirse un poco mejor consigo mismo. Sin clientes difíciles y, lo más importante, sin miradas lascivas de hombres que creían que su cartera de acciones les daba derecho a mirarme con lascivia.

Era… agradable. Casi me sentí tentada de convertirlo en algo permanente.

Pero no había olvidado por qué me había marchado de Velos en primer lugar.

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Ahora dedicaba las tardes a investigar: Portia me había confiscado el mando a distancia. Una investigación profunda, obsesiva y de detective en Internet sobre una tal Soraya Warren.

Revisé minuciosamente archivos de periódicos, revistas financieras y páginas de sociedad. Encontré un rastro de fotos de Nueva York. Soraya y Lochlan, la pareja de oro de Wall Street. Él con esmoquin, ella con vestidos espectaculares, sonriendo en galas, sosteniendo copas de champán como si fueran armas. Parecían invencibles.

Hasta que las fotos se acabaron y aparecieron los breves y vagos artículos sobre su detención por «conducta financiera indebida». Los detalles eran frustrantemente escasos. ¿Uso de información privilegiada? ¿Fraude? ¿Malversación? Todo se insinuaba, pero nunca se decía explícitamente.

Una idea se me quedó grabada. Si ya la habían condenado una vez por delitos financieros, y como el leopardo nunca cambia sus manchas, ¿qué hacía ahora al frente de una empresa de inversiones valorada en miles de millones de libras? El potencial para la contabilidad creativa era alucinante.

Sentí una punzada aguda de arrepentimiento por haber dimitido tan precipitadamente. Si aún estuviera dentro, habría podido buscar yo mismo el hilo suelto.

Pero no carecía del todo de aliados.

Redacté un correo electrónico cuidadoso para Kai, adjuntando enlaces a las noticias más reveladoras sobre la condena anterior de Soraya. Ningún mensaje, solo los enlaces. Kai era inteligente. Sabría lo que estaba insinuando. Y su lealtad era hacia Lochlan, no hacia el nuevo régimen. Si alguien quería que Soraya se fuera y que Lochlan volviera más que yo, ese era Kai. Con suerte, el correo electrónico le convencería de que se quedara donde estaba y mantuviera los ojos bien abiertos.

Cuanto más indagaba, más parecía el pasado de Soraya un agujero negro. Todo giraba en torno a Nueva York. Su vida anterior a eso era un vacío. Ni menciones a la familia, ni orgullo por su ciudad natal, ni perfiles de antiguos alumnos en la universidad. Era como si hubiera surgido, ya formada y despiadada, en la sala de operaciones.

Me negaba a creerlo. Todo el mundo deja una huella digital, sobre todo si en algún momento fue joven y vanidoso.

Empecé a rastrear las cuentas en redes sociales de sus antiguos «amigos» de Nueva York, los que aparecían en esas fotos de fiesta. Retrocedí años, una década, buscando cualquier etiqueta, cualquier mención casual.

Y entonces la encontré.

No a Soraya, sino a una mujer llamada Melissa Travers, cuya biografía la describía como ejecutiva de marketing y, lo que resultaba más intrigante, «antigua alumna de St Catherine’s: ¡los mejores años de mi vida!».

Tenía el perfil privado, pero unas cuantas fotos antiguas de hace más de diez años eran públicas. Y allí, en una foto de grupo de lo que parecía una reunión de antiguos alumnos, aparecía una Soraya más joven. Los mismos ojos llamativos, menos pulidos pero no menos magnéticos. El pie de foto decía: «¡Qué locura volver a ver a la legendaria S. Warren! Sigue triunfando en la vida, obviamente».

Bingo. St Catherine’s.

Indagué más a fondo y encontré a otros antiguos alumnos que mencionaban el colegio. Uno de ellos, un hombre llamado David, publicó una foto de recuerdo de una obra de teatro escolar. «¿Os acordáis de esto? Hamlet, 2011. ¿Dónde estará ahora el fantasma? #stcatherines #throwback».

En los comentarios, alguien había etiquetado a varias personas. Una de las etiquetas era una cuenta inactiva con el nombre de usuario «SWarren_». Hice clic. Nada más que un avatar predeterminado. Pero era un comienzo.

El verdadero avance llegó de un archivo de un periódico local —de esos periódicos de barrio londinenses ya desaparecidos que solían informar sobre fiestas escolares y disputas por el aparcamiento.

Un artículo breve y escalofriante de 2013: «La policía solicita información sobre la desaparición de un adolescente de Tunbridge Wells. «

El chico tenía quince años. Se llamaba Benji Moss. Estudiaba en el colegio St Catherine’s. No había regresado a casa tras una sesión de repaso del fin de semana en la biblioteca. El artículo citaba a un compañero de clase preocupado.

Y la compañera a la que citaban, que ofrecía una declaración anodina sobre Benji como un «chico tranquilo», era Soraya Warren, de quince años.

Benji había desaparecido y nunca lo encontraron. Y poco después, según un fragmento de seguimiento que encontré en el archivo del boletín del colegio, Soraya Warren se había cambiado de colegio y ya no estaba en St Catherine’s.

¿Coincidencia? Probablemente. La vida está llena de ellas.

No había ninguna relación directa, al menos ninguna que se pudiera publicar en un periódico. St Catherine’s era el tipo de lugar donde los alumnos iban y venían como en las tiendas pop-up de moda: una persona desaparecida por aquí, un año sabático repentino por allá.

Pero algo me picaba en la nuca, un sexto sentido agudizado por dos semanas en una celda y una lección magistral sobre la traición. Si seguías indagando en torno a un árbol hermoso y aparentemente perfecto y no dejabas de encontrar veneno, al final empezabas a sospechar de las raíces.

Esperé a que Portia llegara a casa, armada con una buena botella de Pinot Grigio y un paquete de patatas fritas de lujo.

Le tendí una copa. «Necesito un favor de tus contactos en los bajos fondos del mundo legal».

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