Capítulo 268:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

«Podemos hacerlo la próxima vez», dije, cogiendo su brazo con el mío mientras caminábamos hacia la parada de taxis. «Esta vez invito yo. Es mi forma de pedirte perdón de verdad por haberte dejado plantado dos veces».

Cogimos un taxi hasta el restaurante y observé cómo echaba un vistazo al elegante interior de estilo Art Déco con una curiosidad abierta y admirativa.

Nos sentamos en un lujoso reservado y pedimos. Yo me decidí por las vieiras a la plancha seguidas de rape asado. Leo, tras un momento de evidente vacilación mientras echaba un vistazo a los precios, eligió el parfait de hígado de pato y el chuletón. Yo elegí una botella de Sancerre.

«Bueno», pregunté, una vez servido el vino, «¿qué tal fue la exposición? ¿Conseguiste vender tu cuadro?».

Dio un sorbo de vino y su expresión se volvió irónica. «No. Ni una sola venta. Es como si mi arte tuviera un campo de fuerza a su alrededor que repele a los compradores. Un talento para la invisibilidad, ese es mi verdadero don».

«Alguien reconocerá tu talento tarde o temprano», dije, aunque las palabras me parecieron patéticamente insuficientes incluso mientras las pronunciaba.

«Sí, quizá», dijo con una risa hueca. « El problema es que la mayoría de los artistas famosos solo se hicieron realmente valiosos después de dejar de respirar. Fíjate en Van Gogh o en Modigliani. Y si tuviera que elegir entre la fama póstuma y poder pagar la factura de la calefacción ahora mismo, elegiría lo segundo sin dudarlo».

Después de eso, nos dejamos llevar por un agradable recuerdo del pasado. Intercambiamos anécdotas sobre nuestra época en la London South Bank University, discutimos sobre qué edificio de aulas era el más embrujado, nos quejamos de los pésimos dormitorios con sus radiadores que cantaban ópera, y debatimos sobre qué profesor había sido el más guapo —un título que, según insistía Leo con desconcertante convicción, le correspondía al Dr. Armitage, el profesor de geología de unos sesenta y tantos años con un parecido asombroso a un búho asustado.

𝗛𝗂𝗌𝘵o𝗋іа𝘀 𝗮𝗱i𝘤𝘵𝗶𝘷a𝘴 𝘦ո ո𝗼v𝗲𝗅а𝘀𝟰𝗳an.𝗰𝗈𝗺

Antes de darme cuenta, habíamos acabado de comer. Pedimos postre, y me sorprendió gratamente ver cómo se le iluminaban los ojos a Leo al ver los profiteroles de chocolate.

—No te veía como una persona a la que le gustaran los postres —le tomé el pelo.

—¿Qué le voy a hacer? —dijo, un poco tímido, apartándose el flequillo hacia atrás—. Soy un goloso empedernido. Y como es fin de semana, me permito un día de descanso de la dieta. Aunque solo uno. Tengo que mantener esta figura para… ya sabes, el trabajo.

« «A mí me pareces perfectamente bien», le dije, y esas palabras me trajeron un recuerdo difuso, empapado de alcohol, de la primera vez que nos conocimos. Estaba demasiado borracha para recordar la mayor parte del baile erótico, pero la huella sensorial de deslizar mis manos por los contornos duros y definidos de su abdomen era algo que, al parecer, mis dedos habían archivado para guardarlo como un tesoro.

Cuando llegó la cuenta, Leo buscó inmediatamente su gastada cartera de cuero. « «Partamos la cuenta, ¿vale? Esto ha sido… mucho más que una bolsa de patatas fritas».

«Ni hablar», dije con firmeza, cogiendo la cartera de cuero. «Ya he dicho que invito yo».

Pero, al abrirla, el camarero se acercó con paso sigiloso. «No será necesario, señorita Galloway. Los altos ejecutivos de Velos Capital tienen una cuenta de empresa con nosotros. La empresa se hará cargo de la cuenta. Solo necesitamos su firma».

«Oh», dije, desconcertada por un instante. «No lo sabía».

Una cálida sensación de privilegio profesional me invadió.

Leo soltó un silbido bajo. «Debe de ser estupendo trabajar para una empresa tan grande como esa. ¿Cómo conseguiste un trabajo así?».

«Vi que estaban contratando y envié mi currículum», dije encogiéndome de hombros. «La historia de siempre. «

Sacudió la cabeza, con una sonrisa desconcertada en los labios. «Aunque es una locura. Tienes la carrera en arquitectura paisajística, ¿verdad? Y ahora eres una ejecutiva de alto rango. Menudo salto».

Había algo en su tono, un ligero matiz de incredulidad, que me molestó. Era la sutil insinuación de que una chica con mi origen no tenía nada que hacer en ese despacho de la esquina.

Debió de percibir mi silencio gélido, porque se apresuró a añadir: «No, solo quiero decir que ¡es genial! Demuestra que no siempre tienes que ceñirte a la carrera que estudiaste, ¿sabes? Que el verdadero talento acaba imponiéndose. Nos da un poco de esperanza al resto de nosotros que elegimos, bueno, seamos sinceros, carreras bastante inútiles».

«Sí, bueno», dije, con un tono seco. «Ya trabajaba en un puesto similar en otra empresa antes de esto».

«Es sencillamente increíble», continuó, ya fuera porque no se daba cuenta o porque decidía ignorar mi actitud cerrada. «¿Solo eres, qué, tres años mayor que yo? Y ya has llegado tan alto, mientras yo sigo estresándome con mis trabajos de mitad de curso. Apuesto a que tu primer trabajo tampoco fue uno de nivel inicial».

No tenía ganas de hablar de mi trabajo actual, y menos aún de comentar el anterior, que estaba indisolublemente ligado a cierto exmarido.

Me levanté. «Vámonos».

Al salir a la acera, el aire fresco de la noche supuso un golpe de frescor después del calor enclaustrado del restaurante.

Leo, quizá en un intento por recuperar terreno, se volvió hacia mí. «Bueno, ya que has sido tan generosa, déjame invitarte al cine. Conozco un sitio».

Me llevó a un pequeño cine independiente escondido en una callejuela del Soho. «Un amigo mío se encarga del proyector aquí», explicó mientras pagaba nuestras entradas.

Vimos el reestreno de una vieja película romántica francesa. El protagonista era un pintor sin un duro en Montmartre, lo cual me pareció un poco demasiado obvio.

«Ese es el sueño», me susurró Leo a mitad de la película, señalando la pantalla donde el artista mezclaba pinturas en una buhardilla bañada por el sol. «Sin la parte de morir de tuberculosis. Podría prescindir de eso».

Más tarde, mientras paseábamos por el paseo del Támesis con las luces de la ciudad brillando sobre el agua negra, soltó un largo y cansado suspiro. «La pintura es carísima, ¿sabes? Un solo tubo de azul cobalto decente cuesta más que mi presupuesto semanal para comida. Modigliani murió sin un céntimo. Van Gogh vendió un solo cuadro en toda su vida. A veces pienso que estoy completamente loco solo por intentarlo».

«No estás loco», le dije en voz baja, mientras mi aliento se condensaba en el aire frío. «Eres un apasionado. Es… admirable». Y lo decía de verdad.

Si no hubiera conocido a Cary, si mamá no se hubiera puesto enferma y las facturas médicas no hubieran empezado a acumularse… quizá esa fuera yo. Luchando, sí, pero libre. Libre para meter la pata y cometer errores. Libre de una forma que no lo había estado en años.

«¿Y tú, Hyacinth?», Leo se detuvo y se volvió para mirarme, con los ojos reflejando el dorado fragmentado de las luces de la ciudad. «¿Cuál es tu sueño? Estudiaste arquitectura paisajística. ¿Alguna vez sueñas con diseñar jardines para mansiones señoriales? ¿Para la realeza?».

Abrí la boca. Tenía ahí mismo una respuesta educada y evasiva.

Pero no me salió nada.

.

.

.