Capítulo 19:

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Punto de vista de Haven Kramer

Caminaba con zancadas firmes y uniformes. Phoebe me seguía de cerca, con las manos temblorosas agarrando la bandeja de comida en mal estado.

«Mi señora, ¿de verdad vamos a hacer esto?», susurró. «Todos los sirvientes que hay ahí dentro son leales a la señora Villarreal».

—Precisamente por eso tiene que suceder delante de ellos —dije, sin darme la vuelta—. Algunos perros nunca aprenden quién es su amo hasta que les azotan en público.

Avanzamos por los fríos pasillos de piedra hasta llegar a unas puertas dobles de madera. Desde dentro, podía oír los débiles sonidos de risas y el tintineo de los cubiertos.

Se trataba del comedor del personal directivo, que, a diferencia de nuestro ala de la casa, estaba cálido y bien iluminado.

Me detuve frente a las puertas y, por un momento, me quedé allí de pie, escuchando los sonidos amortiguados de su festín: el tintineo de las copas, el murmullo de una conversación animada, alguna que otra carcajada.

Dos horas antes, en nuestra habitación, Phoebe y yo nos habíamos repartido el último trozo de pan duro. Tenía el estómago vacío, lo que no hacía sino agudizar mi concentración.

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Cerré los ojos, respiré hondo y los volví a abrir.

Una vez que atravesara aquellas puertas, no habría vuelta atrás. Ni disculpas. Ni fingir que esto nunca había sucedido.

Eché un vistazo a Phoebe, indicándole que se quedara detrás de mí. Ella asintió, con los nudillos blancos al sujetar la bandeja.

No llamé a la puerta. Empujé ambas puertas con todas mis fuerzas, haciendo que se estrellaran contra las paredes con un fuerte golpe, como si estuviera lanzando un guante de desafío.

Todos los sonidos del comedor se interrumpieron al instante, como si alguien hubiera cortado un cable.

Una docena de pares de ojos se volvieron hacia la entrada, con expresiones que oscilaban entre la sorpresa y la confusión. Los tenedores se quedaron inmóviles a medio camino hacia las bocas abiertas.

Nadie se dio cuenta de que el sirviente que servía el vino había inclinado demasiado la botella, y el líquido rojo oscuro salpicó el mantel.

La larga mesa crujía bajo el peso de un festín: pollo asado con la piel crujiente y dorada, filetes gruesos sellados a la perfección, sopas cremosas que desprendían vapor en el aire fresco, pan tan fresco que aún estaba lo suficientemente caliente como para empañar los platos, y cuencos repletos de fruta reluciente.

La señora Villarreal estaba sentada a la cabecera de la mesa, con un muslo de pollo grasiento en una mano, los dedos resbaladizos por la grasa.

La escena ofrecía un contraste burdo e insultante con la porquería que nos había enviado.

En cuanto me vio, su rostro se ensombreció y dejó caer con fuerza el muslo de pollo en su plato. «¿Qué haces aquí? ¡Este no es tu sitio!», espetó.

La ignoré y caminé directamente hacia ella, con mis tacones golpeando el suelo de piedra en un ritmo agudo y cadencioso que sonaba como una cuenta atrás.

Llegué a su lado y le quité la bandeja a Phoebe. Luego la levanté, pero no la dejé en el suelo de inmediato. Dejé que todos los presentes la vieran primero: la papilla cuajada, la capa de espuma que cubría su superficie, el hedor agrio que ya se extendía por la mesa, haciendo fruncir la nariz a los sirvientes más cercanos a mí.

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