Capítulo 20:

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Dejé caer la bandeja con fuerza sobre la mesa, justo al lado de su filete en su punto, y el impacto hizo que los platos tintinearan mientras el repugnante líquido se derramaba por el borde, manchando el impecable mantel blanco. Un reguero marrón y grasiento se deslizó hacia su cesta de pan, empapando los bordes de los panecillos.

El olor se extendió por la mesa como una ola, y una joven camarera que estaba al otro extremo tuvo náuseas y se tapó la boca con la mano.

La señora Villarreal chilló y se levantó de un salto de su asiento como si la hubieran picado, y su silla se deslizó hacia atrás con un chirrido estridente.

«¡¿Te has vuelto loca?!», gritó.

No me inmuté. La miré directamente a los ojos y sonreí, con dulzura y veneno. «Simplemente pensé que quizá te habían traído el almuerzo equivocado. Este debe de ser el tuyo», dije.

No alzé la voz, pero tampoco hacía falta. En aquella sala silenciosa, cada palabra caía como una piedra lanzada al agua en calma.

Los demás sirvientes bajaron la mirada, sin atreverse a mirarnos directamente a ninguna de las dos, pero yo podía ver cómo nos observaban de reojo, aguzando el oído, cada uno de ellos desesperado por captar cada sílaba.

Cogí un tenedor de la bandeja —uno barato y deslustrado, doblado y picado— y lo utilicé para hurgar en la papilla del cuenco, apartando una verdura blanda y gris, y luego removiendo el líquido aguado; al levantar el tenedor, se oyó un sonido húmedo y succionante.

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—Esta es la comida que se sirve al Alfa y a su pareja. —Levanté el tenedor, de cuya punta goteaba lentamente la suciedad de vuelta al cuenco—. ¿Me está diciendo, señora Villarreal, que nuestro noble Alfa Demetri no merece nada mejor que la papilla de cerdo? —pregunté.

Estaba utilizando su nombre, su título, como arma, la más poderosa que tenía en esta casa, y pude ver que surtía efecto en la forma en que los sirvientes se estremecían al oír las palabras «Alfa Demetri», en cómo se les abrían los ojos al comprender lo que estaba insinuando.

El rostro de la señora Villarreal se tiñó de un púrpura manchado. Quería discutir, pero se encontraba acorralada. No podía admitir que había maltratado deliberadamente al Alfa.

Abrió la boca, la cerró y volvió a abrirla.

«¡Es… es por su salud!», balbuceó. «¡Solo puede tomar líquidos!».

Una defensa débil y desesperada. Su voz se quebró al pronunciar la última palabra.

«¿Ah, sí?». Clavé un trozo de verdura podrida con el tenedor —los dientes se hundieron en su pulpa blanda con un suave chasquido— y lo levanté, sujetándolo con firmeza mientras se lo acercaba a la boca, hasta que el bulto verde y viscoso quedó suspendido a solo unas pulgadas de sus labios.

«Entonces, por favor, por la salud del Alfa», dije, casi con delicadeza, «sé la primera en probar esta dieta líquida “nutritiva” y dinos si es lo suficientemente sustanciosa».

La señora Villarreal abrió mucho los ojos; su rostro, ya morado, palideció hasta adquirir un tono gris enfermizo. Se echó hacia atrás con tanta violencia que tropezó y cayó sobre su silla, a punto de volcarla, y levantó las manos para protegerse la cara como si le estuviera ofreciendo veneno.

«¡Quítamelo de aquí!», gritó. «¡Quita esa cosa de mi vista!»

La sala quedó en silencio, salvo por su respiración entrecortada y el chirrido de la silla al arrastrarse por el suelo.

Su reacción fue una confesión, y todos los presentes en aquella sala acababan de presenciarla.

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