Capítulo 591:

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Por un instante, el mundo se disolvió en un rugido de estática. Se quedó sin aliento, arrebatado por la absoluta y despiadada perfección de la trampa. La derrota era algo físico, un peso de plomo en las entrañas. Su voz, cuando habló con Joy, sonó como algo que se rompía.

—¿Isi? —La voz de Joy sonaba lejana; se había olvidado del teléfono, que seguía pegado a su oreja—. Isi, háblame. ¿Qué ha pasado? ¿Dónde estabas anoche?

—En casa. —La palabra salió automática, mecánica—. Estaba en casa. En la cama. Sola.

«Entonces, ¿quién…?»

Entonces, a través de la neblina del shock, un único y frío detalle captó su atención. Miró más de cerca. A la imagen que se suponía que iba a destrozarla. Al abrigo que se suponía que era suyo.

La tela reflejaba mal el flash. Una buena réplica, pero no era el suyo. El brillo difería en una fracción. Hizo zoom, con los dedos temblorosos, buscando el detalle que demostrara lo que su instinto le gritaba.

Ahí. El tobillo. La pantorrilla. La piel al descubierto donde se había subido el abrigo.

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No había cicatriz.

Isidora llevaba esa marca desde la infancia: una quemadura química del laboratorio de su madre, pálida y descolorida, pero inconfundible, con forma de media luna en la pantorrilla izquierda. La mujer de la fotografía tenía una piel perfecta. Impecable. Falsa.

El peso de plomo en su estómago no desapareció; se transformó. La desesperación se enfrió, se endureció y se agudizó hasta convertirse en algo letal. Una furia fría y pura sustituyó a la conmoción. No solo la habían atacado; habían utilizado una imitación barata para hacerlo. El insulto era peor que el delito.

«Chantelle». El nombre surgió como comprensión, como rabia, como la primera chispa de algo peligroso en su pecho. «Esa estúpida y desesperada…»

Se puso de pie. Se dirigió a su armario. Sacó el abrigo auténtico, su abrigo, la cachemira pesada y familiar en sus manos. «Joy. Necesito que me escuches con atención. No llames a nuestros abogados. No hagas declaraciones. No hagas nada».

«¿Te has vuelto loca? Tu reputación…»

«Ya está muerta». Sonrió, sintiendo cómo la expresión estiraba su rostro hasta convertirlo en algo depredador. «Deja que lo entierren. Deja que bailen sobre la tumba. Cuanto más profundo caven, más fuerte será su caída».

Se acercó a la ventana y contempló el amanecer gris de Manhattan, la ciudad que había intentado quebrantarla tantas veces antes. «Joy. Necesito que me traigas lirios. El ramo más grande que puedas encontrar. Blancos. Perfumados. Y necesito…» Hizo una pausa, calculando, planeando; la mente que había construido a Iris de la nada se concentró con letal precisión. «Necesito que confíes en mí. Pase lo que pase después. Veas lo que veas».

«Confía en mí».

Colgó el teléfono. Se apretó el abrigo contra el cuerpo como si fuera una armadura.

Querían un escándalo. Querían destruirla, humillarla, expulsarla de la ciudad con la cabeza gacha.

Les daría un espectáculo. El mayor espectáculo que Nueva York hubiera visto jamás.

Y cuando todo acabara, suplicarían la misericordia que ella no tenía intención alguna de concederles.

El timbre no sonó. Gritó: un chirrido electrónico continuo que sugería que alguien mantenía pulsado el botón con mala intención.

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