Capítulo 590:

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Cogió el teléfono del hotel y marcó el número de recepción. No necesitaba un modificador de voz; simplemente bajó el tono, un susurro áspero y lleno de pánico que resultaría indistinguible en una grabación de seguridad.

—Ayudadme —susurró, dejando que el pánico resonara en cada palabra—. Por favor, que alguien me ayude. Me están atacando. Habitación… —dio el número—. Por favor, daos prisa.

Colgó. Dejó la puerta sin cerrar, entreabierta lo justo. Se recostó sobre las almohadas, adoptó una expresión de terror y violación, y esperó a que el mundo se acabara.

La puerta estalló hacia dentro con la fuerza de un ariete.

Chantelle gritó en el momento justo, con un grito agudo y desgarrador, aferrándose al abrigo que la cubría mientras los flashes estallaban como granadas en la habitación a oscuras. Los fotógrafos —la gente de Mickey, hambrientos y bien pagados— se abrieron paso entre los guardias de seguridad del hotel, con los objetivos extendidos, captando cada ángulo de la atrocidad montada.

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La escena era condenatoria. Kevin, heredero de la fortuna de los Garrison, estaba inconsciente en el sofá. Y en la cama, su prometida, la mujer del abrigo negro, enredada entre las sábanas con otro hombre.

«¡Fuera!» La voz del director del hotel sonaba desesperada, pero ya era demasiado tarde. «¡Todos fuera, esto es propiedad privada —»

Los fotógrafos ya tenían lo que necesitaban. Se retiraron en enjambre, con las tarjetas repletas de oro digital, transmitiendo ya a los editores que no hacían preguntas sobre las fuentes. La noticia saldría antes del amanecer. El escándalo estallaría antes del desayuno.

Chantelle esperó hasta que se apagó el último flash, hasta que la puerta se cerró tras el caos. Entonces sonrió, dejó de fingir y empezó a vestirse. A Kevin aún le quedaban horas de sueño. Para cuando se despertara, el mundo ya lo habría juzgado. Habría juzgado a Isidora. Los habría destruido a ambos.

Salió por la entrada de servicio, con la peluca y el abrigo metidos en una bolsa de basura, y desapareció en la oscuridad previa al amanecer de Brooklyn como si nunca hubiera existido.

Dos horas más tarde, el móvil de Isidora la despertó con un estridente pitido.

Lo cogió de forma automática, todavía medio dormida, todavía atrapada en el recuerdo de la voz de Cedrick, en la imposible certeza de que él siempre la estaba observando. La pantalla mostraba el rostro de Joy, la foto de contacto de emergencia, la llamada que significaba un desastre.

«¿Qué?». Su voz era áspera, agotada, derrotada.

«Twitter. Ahora mismo». La voz de Joy apenas se contenía, vibrando con algo que Isidora no podía identificar. «Estás en tendencia. Estás… oh, Dios, Isi, te han pillado. Por fin te han pillado».

Abrió la aplicación. El hashtag llenó su pantalla antes de que pudiera buscarlo. #EscándaloDeInfidelidadDeWyatt. Tres millones de publicaciones. Y subiendo.

La primera imagen le paró el corazón. Una habitación de hotel. Un hombre desnudo al que no reconoció, tumbado sobre sábanas blancas. A su lado, una figura vestida de negro, con el rostro apartado; el abrigo le resultaba tan familiar que casi le ahogaba. Y al fondo, borroso pero inconfundible en el sofá, estaba Kevin.

Su abrigo. Su estilo. Su vergüenza.

Se desplazó hacia abajo. Más imágenes. Diferentes ángulos. La misma historia, repetida sin cesar: Isidora Wyatt, el patito feo convertido en cisne infiel, pillada in fraganti con un amante misterioso mientras su prometido dormía a su lado.

Los comentarios eran despiadados. Está tan desesperada. No puedo creer que él aceptara casarse con eso. Toda la familia es basura.

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