Capítulo 592:

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Isidora estaba sentada en su sofá, con las piernas cruzadas, una taza de té de manzanilla enfriándose entre sus manos. Los lirios que Joy le había traído se alzaban imponentes sobre la mesita de centro, blancos, fragantes y perfectos. Sus tallos ocultaban el teléfono que había colocado con cuidado, con la cámara enfocada para captar toda la habitación.

Contó. Treinta segundos de gritos. Cuarenta y cinco. Entonces comenzaron los golpes, puños contra la madera, la violencia de hombres a los que nunca se les había negado nada.

«¡Abre esta puta puerta!»

La voz de Kevin, ronca por la rabia, la resaca y el terror característico de un hombre que sabe que le han pillado. Ella sonrió mirando su té. Dio un sorbo. Dejó la taza sobre la mesa con deliberada precisión.

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La cerradura dactilar reconoció su pulgar. La puerta se abrió de par en par.

Kevin entró tambaleándose, a punto de caerse, con el rostro convertido en una máscara de furia y miedo. Detrás de él estaba Chantelle —ya sin disfraz, vestida ahora de Chanel y rebosante de seguridad en sí misma, con una sonrisa triunfante.

«Zorra». El dedo de Kevin la señaló tembloroso. «Eres repugnante, infiel… ¿sabes lo que has hecho? ¿Sabes lo que esto…» —agitó el móvil, cuya pantalla mostraba las mismas imágenes que ella había estudiado horas antes— «¿lo que esto le ha hecho a mi familia? ¿A mi reputación?»

Isidora no dijo nada. Lo observó dar vueltas, lo escuchó despotricar, observó la representación de indignación masculina que se suponía que debía intimidarla.

«¿Y bien?», dijo Chantelle dando un paso adelante y arrojando capturas de pantalla impresas sobre la mesa de centro. Los lirios temblaron con el impacto. «¿No tienes nada que decir en tu defensa? ¿Ninguna excusa? ¿Ninguna negación patética?».

Isidora miró las imágenes. Miró a la mujer que se suponía que era ella, captada en situaciones comprometedoras con el hombre que no era su prometido.

«Interesante», dijo por fin, con voz suave, casi curiosa. «La iluminación de esta es especialmente mala. Y esta…» —señaló otra copia impresa— «el ángulo sugiere que se trata de un fotógrafo profesional. Escondido en la habitación antes de que… ocurriera el incidente».

Kevin dejó de pasearse. «¿Qué?»

«Y este abrigo». Isidora se levantó, se dirigió al armario y sacó su propia prenda. La sostuvo junto a la imagen, dejando que la diferencia hablara por sí misma. «Cachemira. A medida. Mío». Lo dejó caer. «La fotografía muestra una réplica. Bien hecha, pero de confección».

La sonrisa de Chantelle se desvaneció. «Estás delirando. Intentando…»

«Y la cicatriz». Isidora se remangó la pernera izquierda del pantalón, dejando al descubierto la marca en forma de media luna. «Una quemadura química de la infancia. Característica. Permanente». Señaló la imagen. «Tu doble parece tener una piel perfecta. Es realmente sorprendente. Casi como si fuera una persona completamente diferente».

El silencio se prolongó. Kevin miró a Chantelle, y la confusión sustituyó a la rabia. El rostro de Chantelle se había puesto pálido, y su postura segura se había vuelto de repente frágil.

«Estás mintiendo». Pero las palabras carecían de convicción.

«¿De verdad?», preguntó Isidora, volviendo a su asiento. Cruzó las piernas. Cogió su taza de té. «¿O pensabas que no me daría cuenta? ¿Que no reconocería la situación en la que se encuentra mi propio prometido?». Sonrió a Kevin, con una sonrisa dulce y venenosa. «La forma en que estabas inconsciente en el sofá, por ejemplo. Una víctima. No un participante. Un detalle que tu pequeña actuación parece haber pasado por alto».

El móvil de Kevin se le resbaló de los dedos. «Yo no… Me drogaron. No recuerdo…»

«Claro que te drogaron». La voz de Isidora rebosaba compasión, tan falsa como el perfume. «Pobre Kevin. Se han aprovechado de ti. Te ha utilizado esta…» señaló a Chantelle, «esta criatura desesperada que pensaba que podía sustituirme convirtiéndose en mí».

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