Capítulo 589:

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Isidora lo dejó marchar. Dejó que cayera en la trampa. No se sentía con fuerzas para que le importara. Preocuparse requería una energía que ya no poseía.

No vio a Chantelle deslizarse en la mesa detrás del asiento vacío de Kevin. No vio las uñas rojas, la sonrisa ensayada, los dos vasos de tequila colocados sobre la mesa con precisión quirúrgica.

«Kevin, cariño». La voz de Chantelle era miel y veneno. «Pareces cansado. Bebe conmigo. Por los viejos tiempos».

Kevin se giró. «Chantelle…»

«Solo una copa». Le puso el vaso en la mano, rozándole los dedos con los suyos, acercándose tanto que él pudo oler su perfume —barato, abrumador, nada que ver con el sutil aroma a iris que rondaba sus sueños—. «Después me iré. Te lo prometo».

Quería que se marchara. Quería eliminar la complicación, borrar el riesgo. Pero el tequila estaba frío, y su boca era suave, y él estaba tan cansado de tener miedo.

Bebió.

Chantelle observó cómo se le movía la garganta, cómo desaparecía el líquido, cómo se cerraba la trampa. El polvo de su vaso se había disuelto al instante, invisible, insípido, el arma perfecta para un crimen perfecto.

«Vamos», dijo ella, deslizando su brazo bajo el de él, notando que ya se tambaleaba. «Necesitas aire. Conozco un sitio».

Lo condujo a través de la multitud, pasando junto a los porteros que la reconocían, subiendo por el ascensor privado hasta las suites del hotel de arriba. Kevin tropezó dos veces, murmuró algo sobre su cabeza, sobre que la habitación daba vueltas. Ella le susurró palabras tranquilizadoras, promesas, mentiras.

La suite estaba lista. Ella misma la había preparado: champán con hielo, rosas sobre la cama, la cuidadosa puesta en escena del romance que se convertiría en prueba de la traición. Dejó que Kevin se recostara en el lujoso sofá de la esquina —una elección deliberada para mantenerlo a la vista, pero apartado del escenario principal— y observó cómo se le ponían los ojos en blanco, cómo la conciencia lo abandonaba.

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Sacó su móvil. Marcó el número de Mickey. «Los fotógrafos. Ahora. Planta del garaje, entrada de servicio. Cinco minutos». Hizo una pausa, escuchando. «¿Y el protagonista?». Otra pausa. «Bien. Dile que se llevará la otra mitad cuando las fotos se hagan virales».

Entonces se dedicó a su verdadero trabajo.

De una bolsa sacó sus herramientas: una gabardina negra casi idéntica, una réplica de alta calidad que había comprado por Internet, y una peluca oscura peinada para imitar el corte severo de Isidora. No había prótesis de alta tecnología, solo un kit de maquillaje y años de experiencia. Trabajó con rapidez, utilizando contornos y sombras para afinar su propia línea de la mandíbula y ahuecar las mejillas, creando una ilusión que resistiría el caótico resplandor de un flash, aunque no un examen minucioso.

Un suave golpe en la puerta. Llegó el «modelo»: un modelo masculino, guapo y anónimo, bien pagado para parecer envuelto en una relación ilícita.

Se volvió hacia él, se desnudó con destreza y dispuso su cuerpo desnudo sobre la cama en una pose de agotamiento poscoital. Luego se subió a la cama junto a él, se abrió el abrigo para revelar su propia desnudez y se colocó de forma que provocara el máximo escándalo.

Su teléfono vibró. La señal. Los fotógrafos estaban en posición.

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